ANDROMEDAME

7 nuevos pecados capitales / 7 virtudes

2012-01-07T16:58:00.000-08:00

¿Contra el egoísmo? La generosidad, la justicia, el amor.

¿Contra la crueldad? La dulzura y la compasión.

¿Contra la cobardía? El coraje

¿Contra la mala fe? La buena fe, que es el amor por la Verdad.

¿Contra la suficiencia? La humildad, la simplicidad, el humor.

¿Contra el fanatismo? La tolerancia.

¿Contra la abulia? La voluntad. ¿es una virtud? No sé. Pero ninguna virtud es posible sin ella.

...¿y contra la ignorancia?... estudiar cada una de las virtudes y ponerlas en práctica.

Jamás se termina de aprender, por tanto, también tendremos en cuenta que la ignorancia es parte del saber.

Nunca es tarde para volver a nacer...

André Compte-Sponville

2012-01-04T07:12:00.000-08:00

El extranjero (fragmento)

" Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse.

(...)

Comprendí que había destruido el equilibrio del día, el silencio excepcional de una playa donde había sido feliz. Entonces disparé cuatro veces sobre un cuerpo inerte en el que se hundían las balas sin que lo pareciese. Fueron cuatro golpes breves con los que llamaba a la puerta de la desgracia. "

2012

2011-12-31T13:43:00.000-08:00

MOROCHA NUESTRA! SOMOS VOS! SOS NOSOTROS!

2011-12-10T07:22:00.000-08:00

2011-12-06T16:28:00.000-08:00

Letania II

2011-11-09T15:20:00.000-08:00

Das Das Das:

En memoria de la vida entera,

celebramos hoy

el juego de los jugos

que comienzan a correr

Das Das Das:

Dueño del mapa del sueño,

cambias la combinación

al eco de ese reojo.

Doy todo.

Cada vez es la vida entera.

Hoy es ayer.

Amen...

REINA DESBARRANCADA

2011-11-01T14:29:00.000-07:00

Temes dejar de ser artífice de sus cuerdas

Todo es tu gran reflejo oscuro

Teñida de hipocresía la rutina:

Pelea de perras

EL: LA PRESA?

Creías tener la llave del estuche...

pero estos caminos que decías vírgenes

están en mi mapa de los sentidos

DESDE HACE MUCHAS LAMIDAS

Desde antes...

No lo cuides pues no tiene dueño

Alma borde llena de notas no hay que hablar

Siguiendo el contorno de los labios...

Mucho sin adivinarnos... Mucho dentro del otro...

Y ASI SERA...

(Mientras una docena...)

2011-10-29T09:29:00.000-07:00

2011-10-28T08:36:00.001-07:00

(dejar cargar... vale la pena pues es difícil de hallar)

2011-10-27T13:13:00.001-07:00

2011-10-21T06:23:00.000-07:00

2011-10-17T14:27:00.000-07:00

Cascada

2011-09-29T17:07:00.000-07:00

Llegar hasta los bordes

remarcar... rematar

desdoblar y coser

cerrar y ajustar.

Y mido y cuento y miro donde acabas...

Y acabas... Y acabas...

Y bordo tus bordes... Sin fin.

republico... WAITING FOR THE MUSE

2011-09-16T17:37:00.001-07:00

CALIGRAMA ORDENADO

“MADRE LUNA”

La luna hace estallar
En esquirlas
Mi corazón seco
Y nada de la noche
Podría darme mejor que vos
Lo que encontramos en éste bosque,
Apasionados.

LA FRANCE

La France se me ha caído encima...Y comencé el ensueño... Y te imaginé conmigo en esa habitación, en una gran cama, muy grande, yo sentada, recostada sobre almohadas blancas y vos sobre mí, con la cabeza sobre mi vientre, y yo acariciando tu cabello y mirando hacia el frente, ambos en silencio, como luego de nuestra pasión... y en esa pared miraba una pantalla inexistente... Y yo miraba eso, recortado todo sobre la silueta del país, de tu país dentro empecé a ver escenas de mis películas... El París del comienzo de "los 400 golpes" esas escenas filmadas desde el automóvil de Truffaut, los edificios hasta llegar al pie de la Torre, esas imágenes desde abajo en blanco y negro... y también el Gabin de "La gran Ilusión" con esa hermosa alemana que lo acogió junto a su compañero antes de pasar a Suiza... y vino la majestuosa Deneuve y su decadente vendedora de diamantes de la Place Vendome, y aquel rufián al que volvió luego de tantos años... que la introdujo en su caída... y de la mano, la Belle de Jour, donde ese genial Pierre Clementi con sus dientes de metal la ama tanto a esa puta preciosa hasta terminar con su propia vida, y ella, desenmascarada por Piccoli, o no? Oh beau Dieu! Y no paro... como veía el final de Ese oscuro objeto del deseo con la explosión, o a Belmondo con su chica en la habitación de aquella A bout de souffle, cuando ella se pone su camisa blanca, o me viene el gran Trintignant en Il Sorpasso, que hermoso, que trágico... Gassman y su cochecito llevándolo por esos caminos, en dos días viviendo lo que nunca... Y terminar en el acantilado... Y veía la Marsella de la Ville est tranquille, con la siniestra relación de esa madre con su hija, la droga y su amor de juventud con el hermoso Gerard Meylan... y su final también, volándose los sesos... Y se mezclaban las situaciones y quería que vos y yo estuviéramos caminando por los lugares que recorren los chicos de Cuento de Verano de Rohmer, esas largas caminatas por la playa y entre los árboles hablando de amor y esperando él a su novia que nunca parece llegar o te deseaba conmigo en las villas del Cuento de Otoño, para recorrer recoger las uvas y sentarnos en esos enormes patios de las casas de campo... y besarte allí... Y no dejaba de acariciarte el cabello y la cara, vos parecías dormir, y yo mirando eso... pensaba cuando eras chico leías a Dumas o a Víctor Hugo? Podía ver aquella versión en blanco y negro de Cyrano con su silencio de amor hasta la muerte... por su Roxanne... y Scaramouche, era como tocar todo a la vez... Verlo todo no poder parar y gozar, no era torturante... y por supuesto todo el tiempo estaba Resnais diciéndome "el olvido es una construcción" y las escenas de Hiroshima... y ella hablando de su Nevers, y yo pensando... conoces Nevers? Y ellos en ése comienzo, acariciándose la piel solo vemos eso... hablando diciendo “NO HAS VISTO NADA”... y yo quería saber todo, lo que viviste, los setenta grises que vi a través de Costa-Gavras, La confesión, Estado de sitio, Z!! Montand y “él está vivo” y la proclama... Y La Casbah, la liberación de Argelia... Los olores de tu infancia... y más y más y Mayo del 68 y de Gaulle y Vichy y Petain y... Ufff estaba insaciable, no dejaba de acumular e inventariar imágenes deseos y sonidos en mis ojos... Todo eso con vos sobre mí, mirando la pared sobre la silueta de La France...
Fue hermoso, y no quería dejarlo escapar, porque esto que acabas de leer es lo que soy...

ROJO

Siempre se dijo que la Colorada era brava. Nadie sabía bien por qué, pero se decía mucho. Que había matado a varios tipos, a algún que otro amante, en fin lo que siempre corre por los laberintos de la villa, entre gente como uno. La tipa ya no era joven, tendría cerca de cincuenta, pero estaba bastante buena, por sentado se daba que era puta y merquera. No hablaba con nadie, salvo que fuera necesario. Se la veía salir tarde y volver de día. Vivía sola en una de las casas menos retocadas de la cuadra. Cada tanto se veía a un pibe rubio de unos veinte años que todos asumimos que era fato, para qué mentir.
Una tarde la Colorada salió temprano, como a las seis. Al rato cayó el Rubio y se mandó por la puerta sin llave. Como a la media hora volvió ella y entró a la casa. Lo que pasó después lo vio Ferreyra, el milico tuerto que vivía al lado y siempre la tenía en la mira. De viejo caliente, nomás.
Este Ferreyra vivía solo. Le faltaba un ojo, gracias a algún enfrentamiento con los guerrilleros, según le gustaba presumir, o algún ajuste de cuentas entre taimados... Viejo cagón. Nadie sabía mucho más de él… Tampoco.
Esa noche, dice el tipo que la mina entró y estaba medio extraña, apurada, se le caían las bolsas por querer abrir la tranquera de alambre sin soltarlas, puteaba, pateó la rejita y atravesó el mínimo patio, o pedazo de tierra que no mantenía. Él se ganó por el pasillo del costado, se le asomó por el ventiluz de la cocina, y placenteramente presenció los hechos para envidia de todos los demás. La cosa es que la Colorada entró, vio al Rubio y se puso como loca. Empezó a los gritos y a las puteadas. Tiró las bolsas sobre la cama deshecha. Todo se desparramó. Empezó a empujarlo, a manotearlo, tirándole bollos que el trataba de esquivar fácilmente. Parecía como que le reclamaba algo, el chabón tiró una bolsita arriba de la mesa, pero ella quería más. Algo más. No se escuchaba lo que le decía, tenían la radio a todo volumen. Que sabría Ferreira que estaba gozando de los mejores reggaetones de ésa temporada. El se paró y la besó en la cara. La mina se quedó quieta. Lo abrazó y lo hizo sentar. Le hablaba al oído. Ferreyra miraba. Después ella abrió una alacena y sacó unas sogas y lo ató. El tipo dejó que lo hiciera. Estarían acostumbrados a éstos juegos, pensó el milico, con poco asco y relamiéndose. Tal vez por envidia de lo que nunca sería.
De la cartera sacó el labial y empezó a pintarle la cara. El Rubio se seguía dejando. Le quedó la piel y el pelo todo manchado de rojo. Le abrió la camisa y siguió con el pecho y los brazos. Frenética, cada vez más rápido, solo rayas, como puntazos.
Se le terminaba un lápiz y sacaba otro, de donde hubiera. Cuando se le terminó el color se empezó a reír. A reír como Ferreyra nunca la había visto. Después agarró la bolsita y se fue a la mesada. Llenó una jeringa con eso y otras cosas. La pasó por la hornalla, giró y lo inyectó. El tipo tiró la cabeza para atrás y quedó como muerto, boca abierta al cielo, tragando nada. Al rato reaccionó. La mina se tiró en la cama y empezó a hablarle riéndose. El Rubio estaba totalmente ido, sonrisa de ángel de panteón. La escena era rara. La Colorada se paró, le metió la cabeza en una bolsa transparente y se la apretó a la cara para que se le pegue por la pasta de la pintura, con ternura y suavidad, acariciándolo. Agarró una cuchilla y por detrás le cortó el cuello. No hizo mucha fuerza y con un golpe seco, de conocedora de éstas faenas, le dejó la catarata fluyendo. El pobre pibe tembló unos segundos como una gallina. Y ahí nomás quedó. Ella ató la bolsa. Buscó la cartera. Prendió un cigarrillo y tiró el fósforo arriba del colchón. No tardó mucho en agarrar fuego.
Salió despacio, de nochecita, como siempre dejando atrás el quilombo. Ferreyra no podía moverse. Cuando alcanzó a reaccionar arrastró su incredulidad muda hasta el bar. La Colorada estaba ahí con la cartera, impecable, seria, como siempre tomándose un Fernet. Lo terminó y se fue. El milico ya no era tan valiente como él creía. No sentía sus fuerzas. Si poco podía hablarle siempre, menos ahora. No podía creer ni entender lo que había visto un rato antes.
Al tiempo se supo que ella estaba en una villa de por ahí cerca. Al Rubio nadie lo reclamó. A ella tampoco. Sólo nos enteramos, en una noche de copas del infausto testigo que la Colorada había sido su mujer, que habían tenido un hijo. -El pibe era lindo- Decía el viejo llorando, -Se parecía a ella- A ésta altura, en el boliche, nadie dudaba de su locura, le respetaban en silencio, o aprovechaban para tomarse las ginebras más a gusto. –Era lindo... pero lo abandonó... era blanquito... parecía un angelito... no lo vi mas... la hija de puta no lo quería... ¿Saben por qué no lo quería? Porque no era colorado... No sé dónde andará el pobrecito ahora... Lo dejó abajo del Puente y se la llevó a laburar un fiolo de Tucumán. No la vi más hasta que apareció acá- Y siguió llorando.
Al otro día se le iba a pasar, y ni se iba a acordar de sus confesiones de borracho. Con el tercer vaso, contó lo del incendio. Nadie en el bar sabía que Ferreyra había visto todo, pocos le oían y menos le creían. Contaba la historia riéndose por momentos.
El pelotudo nunca se dio cuenta de nada. Terminó el vino y se fue tambaleándose.
Como siempre.

PALABRAS EN LA PIEL

La piel escrita con puñales candentes me hacen balancear entre el bien y el mal. Qué quisiste decirme ésa primera vez?
Ya te entenderé.
Las cicatrices deforman tus palabras, nada se puede leer, sólo sangre. Sangro. Tengo todo el cuerpo tatuado por tu amante cuchillo. Esto es mejor que los caminos de saliva que otros me han dibujado antes.
Y vos seguís hablando. Y yo no te entiendo.
Derribaste la puerta de la lujuria, y aquí estamos. Yo no veo nada atrás...
Venís hacia mí. Volvés a empezar. En mi frente escribís MIERDA. Y eso te excita. Arde. Duele. Por favor, no me desates! Matame de una vez... no me ames más.

MINIMOS RECURSOS

-Te sienta bien la mugre- Le dijo. Ella se sonrió. Las pastas habían hecho maravillas con sus cabezas.
Él le pasó la mano por la espalda mojada de transpiración y se chupó los dedos uno por uno, después le pasó la lengua también por la línea de la columna y le marcó una por una las costillas.
Cuatro días es ésa habitación, sin salir, casi sin moverse de la cama. Ella hundió la cara en su pelo y aspiró todo su olor, olor a... ellos.
Él le acarició los pies hasta cansarla, cosa difícil. Ella le pidió que la moje con su saliva. Y él empezó a escupirla desde los dedos de los pies hasta la frente. Y así disfrutaban, así se devoraban. Pecaban, pecaban usando, compartiendo y gozando de los pecados capitales, ahora pasaban por la gula, la lujuria, y todos a la vez en distintas medidas.
Ella vació el resto de la cerveza caliente sobre su pecho y lo lamió hasta secarlo. Él se paró en la cama y justo sobre su cara la meó hasta vaciarse. Ella seguía con la máscara del placer presente. Se volvió a acostar y la acarició con la punta de los dedos, y se los lamía libando el mejor elixir.
No querían nada mas. Esa era su felicidad, su paraíso. Eternizarlo era lo único que podían pedir.
No necesitaban hablar, sólo lamerse, rozarse, ansiar ésos jugos que no existían en ningún otro lugar, ni tiempo.
Por momentos había en ellos raptos de desesperación, de total voracidad. Animales. No, mejor... sexos en toda la piel.
Escuchaban a la Smith en autoreverse desde hacía días. Delirio tras delirio. La suciedad, para otros, era el ámbito para ellos. Nada de ascos, nada de rechazos.
Todas las fantasías se podían realizar en ésa burbuja química y física que los protegía y alimentaba.
Y los cuerpos ya olían mal, pero a quién le importaba?
La habitación olía peor...
Por momentos leían a la Plath, o a Chandler y se reían de representando ellos a los personajes.
Los besos sabían a todo, pero para ellos eran lo exquisitos.
Ésto sería amor? Definitivamente. Siempre es amor el momento del deseo, después nada más se sabe de los sentimientos. En el tiempo en que juegan los sentidos, el alma se viste de rojo, después se va y cuando vuelve ya es tarde para
contarle historias obvias. Nadie sabe que harán mañana ellos,
y que recordarán de éstos momentos.
Que sigan mientras puedan sacarse los jugos. Están vivos todavía...

MARZI, MARGARITA – 28 AÑOS -...

Timbre. Cartero. Rita firmó la planilla y volvió a la cama con las cartas. Tenía una resaca infernal. La noche anterior había tenido mucha acción y entre medio muchos tragos. Lo único que se acordaba era del agua del inodoro, llena de sus restos. Y después la cabeza partida en pedazos sin arreglo. Puso la correspondencia en la mesita de luz, junto al teléfono. Que hacía día que no sonaba. Zetes no la llamaba desde hacía dos días, y de eso hacía un año. Andaría por ahí. No quiso pensar mucho, para no darle trabajo al cerebro ni al corazón lastimados. No pudo dormirse otra vez. Se levantó a tomar un Alikal. Se acordó de las cartas y volvió a buscarlas. Una era la factura de la clínica, la otra de Tres Arroyos. A la de la clínica la tiró a la basura. Ya se encargaría Zetes de pagar. Daba igual. La otra, se la mandaba su hermana. La vieja estaba loca. Bueno, la vieja estaba de novio.
-De novio??!!- Rita no lo pudo creer, pero bueno, tenía derecho pobre. Aparte, por ahí ligaba un poco de guita extra, ya que ella no le podía mandar. El Florida andaba flojo de propinas, o ella estaba ya demasiado gastada. Los tipos querían minitas último modelo. Y a ella ya se le estaba cayendo la mercadería, por la mala vida y el descuido. Y eso en el Club era importante. En cualquier momento la iban a echar. Más cuando se enteraran lo de la hepatitis crónica. Pero de ella no iba a salir. No de su boca.
Teléfono. Zetes. –Hola amor!!. Por qué no me llamabas?- -No... nada... estuve trabajando con el Lucho... Vas a venir hoy?- -Si vos querés voy- -No, eso te iba a decir, vino una prima de Lucho de Venezuela y la tenemos que llevar a hacer unos papeles. No voy a estar.- - Ah... bueno, vení vos ésta noche, hoy no trabajo- - No sé... veo. Un beso. Se va a cortar...- -Chau...- Rita se queda hablándole al tono. Triste. Encerrada en su propia soledad...
-Lástima que en casa no tengan teléfono- Pensó. Quería sentirse cerca de alguien. Ella conocía ésos estados, necesitaba a alguien.
Nadie cerca. Fue a la cocina a hacerse un té. Puso a calentar el agua. Estaba cayendo... Preparó la taza, le puso el saquito... las lágrimas le corrían por la cara sin permiso. Cerró la puerta, cuando la pava empezó a chiflar, ya estaba a punto, se agachó sobre la cocina, sopló la llama y se sentó a tomar su té... y a esperar... no tenía del tiempo que tardaría en hacerle efecto el remedio.

COMPAÑIAS
(Hipnótico 2)

Tengo un ángel
en el asiento de al lado
y tengo velas: bastiones de la soledad.
Velas encendidas,
luchando por la llama,
cagándose en todo...
Las velas son egoístas,
como nosotros.

El ángel sostiene una vela,
el ángel cayó sobre la mesa,
la vela cayó sobre el ángel,
el ángel se quemó todo.

Ya no tengo mas ángel
En el asiento de al lado...

Irse a tiempo

2011-09-15T14:19:00.001-07:00

-Si te duele, por qué no gritás?- Preguntó ante mi impavidez. Y me abrió el brazo de lado a lado. El rio cayo en catarata sobre la madera. Un maldito gato salvaje, silencioso, tramposo, asesino... Sonriendo me vaciaba. -No quiero gritar- Dije, apretando los dientes –Se de dolores, y este no es el peor que conozco... - No entendió. Me besó.

Todo estaba terminado. Ni el tajo importaba ya. Todo se había terminado… de romper... junto con mi piel. Y el idiota ni daba cuenta. Y yo, embelesada con mi cascada, él con la forma del cenicero. Sonreíamos. Por distintas cosas, pero a la vez.

Tomé otro trago.Lo até a la silla. No se negó. Dejó

hacer. Lo empujé con silla y todo al medio de la pieza. Seguíamos sonriendo. Y sangrando nuestro amor. Por distintas cosas, pero a la vez.

Saqué un leño del fogón, uno bien prendido, brillante. Lo puse bajo su silla. Andá a saber que pensaba! Le tire despacito del frasco hasta que la llama levantó. Se estaba quemando y ni se mosqueaba.

Cuando el primer fuego le llegó a la cara… Creí oportuno irme. Le tiré un beso al aire. Y salí...

Salí por la ventana. Riéndome.

(No me acuerdo cuando toqué tierra...)

photo VLAD VOLOSHIN

Texturas

2011-09-15T14:18:00.001-07:00

Crucificada en medio del colchón

manos y pies clavados

entrecierro los ojos

entreabro la boca

espero la gota sagrada

que me elevará

oscuridad real

oscuridad total

y

me penetra

y

me posee

me mastico la nada

me retuerzo en la espera

Hasta caminar sin pies

Hasta perderme en el sueño

de tu abrazo olvidado

18/01/10 medianoche

DIA DEL PENSAMIENTO NACIONAL

2011-09-09T07:48:00.000-07:00

El día 13 de noviembre se conmemora el nacimiento de Arturo Jauretche, y en 2005 se sanciona la ley que lo decreta Día del Pensamiento Nacional. Se honra así la figura de Don Arturo Jauretche, al celebrar en su cumpleaños la vigencia del pensamiento y acción política en la defensa de lo nacional, que elocuentemente él representara. Su promulgación llega en el año en que se cumplió el 30° aniversario del fallecimiento de esta figura paradigmática de lo popular, ocurrido el 25 de mayo de 1974. La ley, promulgada por el Ejecutivo Nacional el 29 de diciembre de 2003, en sus fundamentos destacaba que "...en nombre de todos aquellos que encienden diariamente el debate sobre los grandes temas nacionales, es que presentamos este Proyecto de Ley, para que junto a la memoria de don Arturo Jauretche, se fortalezca y crezca la intelectualidad nacional".

Jauretche, fue un un político por sobre todas las otras cosas como ensayista y escritor argentino Nació en Lincoln, provincia de Buenos Aires el 13 de noviembre de 1901. En 1920, se instala en Buenos Aires. Se incorpora a la Facultad de Derecho. En 1925, milita en la Unión Latinoamericana y en la Alianza Continental. Se afilia al radicalismo. En 1928, abandona los estudios de Derecho para participar de la campaña electoral a favor de la UCR para que vuelva Yrigoyen a la Presidencia de la Nación. Escribe cuentos en los suplementos literarios de La Nación. En 1929, es nombrado interventor del comité de la UCR de San Luis. Y después funcionario en la intervención federal en Mendoza. Regresa a Buenos Aires, retoma los estudios y milita en el centro de estudiantes. En 1930, regresa con la intervención a Mendoza para participar de la campaña electoral del senador que debe ser elegido el 7 de Setiembre. El día 6 se produce la revolución de Uriburu. Armado de un revólver, intenta resistir al golpe. Es detenido y, en virtud de la vigencia de la Ley Marcial, le corresponde ser condenado a muerte. El interventor militar, Farrel, lo pone en libertad a condición de que se vaya de Mendoza. Regresa el día 7 a Buenos Aires y retoma sus estudios En 1934, es detenido en Paso de los Libres después de la cruenta derrota del levantamiento armado de los coroneles Bosch y Pomar. En la prisión escribe el poema gauchesco "El Paso de los Libres". Cuatro meses más tarde, regresa Buenos Aires donde aparece entre los firmantes del manifiesto de los "Radicales Fuertes". En 1935, la Convención Nacional de la UCR levanta la abstención electoral. Los Yrigoyenistas son marginados de la conducción de la UCR por los "galerítas" de Alvear.

Populariza las expresiones "oligarca", "vendepatria" y "cipayo". El 29 de junio se lanza la "Fuerza de Orientación Radical de la Nueva Argentina", FORJA. En 1938, FORJA tiene filiales en el interior y a sus actos concurren multitudes. Los "Cuadernos de FORJA" circulan de mano en mano. Defiende la neutralidad Argentina en la Segunda Guerra Mundial. En 1940, llega a su culminación el debate desatado sobre la posición a asumir frente a la guerra. En 1944, se entrevista por primera vez con Perón. En 1946, participa de la campaña colaborando en la revista "Descamisado" y "Democracia" Debió marchar al exilio a Montevideo hasta mediados del ‘57. Sale la revista "Qué" con colaboraciones de Raúl Scalabrini Ortiz desde la clandestinidad. En 1957, clandestinamente publica "Los profetas del odio"; "Política nacional y revisionismo histórico"; colabora en los periódicos "Mayoría", "Nuestro Pueblo" y "Santo y Seña". En 1960, edita "Prosa de hacha y tiza", recopilación de varios artículos periodísticos. En 1962 publica "FORJA y la década infame", "Filo, contrafilo y punta", otra recopilación de sus notas periodísticas. Nuevos periódicos de vida efímera que salen en 1965: "En Marcha" y "Palabra argentina" le dan oportunidad de seguir escribiendo. En 1966, publica "El medio pelo en la sociedad argentina". En 1968, publica el "Manual de zonceras argentinas". En 1969, integra la "Comisión de Afirmación Nacional", dentro de la CGT de los Argentinos bajo la presidencia honoraria de Juan Perón. Publica "Mano a mano entre nosotros", con notas periodísticas. Colabora en el periódico de la CGT de los Argentinos. Participa activamente de los debates de la época y es frecuentemente invitado a la televisión, a mesas redondas y debates ante los más disímiles auditorios, desde los nacionalistas hasta los marxistas. El año político de 1972 culmina el 17 de noviembre con el retorno de Perón. Obtiene por primera vez su carné del Partido Justicialista. En 1973, publica "Pantalones cortos", con el que da comienzo a sus memorias. Asume la presidencia de la editorial universitaria EUDEBA. Muere a los 73 años.

Fue Arturo Jauretche un político que sus reflexiones partían de lo cotidiano, de la realidad real, y lo que el llamaba la COLONIZACIÓN PEDAGÓGICA como la madre de todos los males, y así relataba: "El pueblo en que nací, en el Oeste de Buenos Aires, era treinta años antes territorio indio, pero la escuela a la que concurrí ignoraba oficialmente a los ranqueles. Debo a Búffalo Bill y a las primeras películas de cowboys mi primera noticia de los indio americanos ¡Esos eran indios!, y no esos ranqueles indignos de la enseñanza normalista".

O también:

Ese es el gran problema argentino: es el de la intelligenzia que no quiere entender que son las condiciones locales las que deben determinar el pensamiento .." O que:

Los intelectuales argentinos suben al caballo por la izquierda y bajan por la derecha"

Pero profundizaba diciendo una verdad que hasta hoy nos domina:

"Esta es la raíz del dilema sarmientino de ’Civilización o Barbarie’ que sigue rigiendo a la ’intelligentzia’. Se confundió civilización con cultura, como en la escuela se sigue confundiendo instrucción con educación. La idea no fue desarrollar América según América, incorporando los elementos de la civilización moderna; enriquecer la cultura propia con el aporte externo asimilado, como quién abona el terreno donde crece el árbol. Se intentó crear Europa en América, trasplantando el árbol y destruyendo al indígena que podía ser un obstáculo al mismo para su crecimiento según Europa, y no según América".

Como que la dicotomía histórica –centralista (porteños) //provincianos; unitarios //federales; etc – se acentúa y se perfecciona en esta época sarmientina, esta época de la Generación del 80 (nace la INTELIGENTZIA) y el plan de inmigración europea. "La INTELLIGENTZIA es el fruto de una colonización pedagógica y esto es muy distinto a la espontánea incorporación de valores universales a una cultura nacional "

Europeizar al gaucho fue la intención de Sarmiento, Mitre y la Generación del 80 trayendo inmigrantes europeos, que pretendían fueran de origen anglo /ingleses; pero qué sucedió, vinieron nuestros ancestros, españoles hambreados, italianos corridos por la guerra, turcos, árabes y, esos "europeos" se agauchaban.

"Por eso es imprescindible el conocimiento de la ’colonización pedagógica’. Somos al fin y al cabo, hijos de ella y nuestras realizaciones materiales sólo se asentarán sobre terreno firme si se integran a los factores culturales propios, porque la liberación del país sólo será medida por la liberación de los espíritus, cuando esto se asiente sobre la realidad del país tal como es, hoy y aquí" En el campo de la política abrazó al radicalismo de Yrigoyen por su cercanía al pueblo trabajador y luego de las idas y venidas del Partido radical –entre traiciones, golpes militares y componendas nefastas- se encuentra con el 45, con el peronismo popular y vibrante. Tomó conciencia que toda la política hasta ese entonces moría y NACÍA en 1945. Frente a FORJA fue el aparato pensante que, de muchas maneras, ayudó en la conducción de ese nuevo inmenso, de distinto origen, con otra gente y con otro caudillo, pero esencialmente nacional que fue el peronismo.

"la falsificación de la historia ha perseguido la finalidad de impedir, a través de la desfiguración del pasado, que los argentinos poseamos la técnica, la actitud para concebir y realizar una política nacional; …; la falsificación de la historia es una política de la historia, destinada a privarnos de experiencias que es la sabiduría madre" En su pensamiento, allá por el 37 ya decía:

Así, la emancipación económica y la justicia social serán el complemento indispensable de la independencia política" Base real de las banderas de aquel peronismo: INDEPENDENCIA ECONÓMICA, JUSTICIA SOCIAL e INDEPENDENCIA POLÍTICA.

Nuestro sistema político se maneja a través de partidos políticos, como todos saben, y se instituye como apotegma clásico y definitivo "DEBE EL PUEBLO VOTAR", pero hasta la votación; porque después pasa que, como lo describe Jauretche en Manual de zonceras Pero cuando el pueblo vota, como no vota científicamente, están todos de acuerdo en que vota mal porque no está suficientemente educado, y el resultado es que aún los mismos científicos que se aferran a lo de quiera el pueblo votar, terminan por coincidir con los menos científicos de la oligarquía que quieren conservar el poder, aunque no digan esto por poco científico.

No lo dicen, hacen. Y así ocurrió frente al yrigoyenismo y frente al peronismo, porque el juicio sobre la capacidad popular fue el mismo y será siempre: "no está suficientemente educado", es sólo "alpargatas" o "aluvión", en cuanto expresa el pueblo argentino de la realidad y no lo que corresponde al pueblo argentino de la imagen científica. La reacción sigue siendo la misma de los rivadavianos y el fundamento básico el mismo: civilización y barbarie. Y así el "educar al soberano", que es otra zoncera paralela de "quiera el pueblo votar", condiciona ésta al cumplimiento de aquélla. Educar al soberano consiste en meterle las zonceras. Sólo puede votar cuando está azonzado y no conoce sus intereses.

Y sostenía, respecto de la libertad de prensa o de los medios, que: "Porque los medios de información y la difusión de ideas están gobernados, como los precios en el mercado y son también mercadería; …; porque el libre acceso a las fuentes de información no implica la libre discusión, ni la honesta difusión, ya que ese libre acceso se condiciona a los intereses de los grupos dominantes que dan la versión y la difunden"

Y finalmente, cito a Don Arturo Jauretche que opinaba, afirmaba:

"Hasta que un día el paisano acabe con este infierno,

Y haciendo suyo el gobierno,

Con sólo esta ley se rija:

O es pa’ todos la cobija,

O es pa’ todos el invierno"

Pareció un guiño cómplice de su destino: Arturo Jauretche, que dedicó toda su vida al gran desafío de construir un destino nacional, murió nada menos que un 25 de mayo (fecha simbólica por excelencia de lo nacional), para colmo exactamente un año después (1974) de que el mayor movimiento de masas de la historia argentina -el peronismo- regresara al poder después de casi dos décadas de proscripción. Don Arturo no pudo enterarse de lo que vino después...

BUKOWSKI dixit

2011-09-08T14:34:00.000-07:00

"La comida es buena para los nervios y el espiritu. El coraje viene del estómago, todo lo demás es desesperación."

"Nena, eso es de parvulario. Cualquiera idiota puede tener un trabajo; vivir sin trabajar es cosa de sabios."

" El sexo es una trampa, un engaño. Es para los animales. Yo era demasiado sensato para ese tipo de mierdas…."

"Hay veces en que el teléfono me recuerda a una cagada de elefante, ya sabes, por toda la mierda que oyes. Un teléfono es un teléfono pero lo que llega a traves de él, eso ya es otra cosa."

"En 10 minutos se ganó el mismo dinero que yo en un dia y varías horas. Hablando en el aspecto monetario, parecía tan seguro como la mierda que era más lucrativo tener un coño que una polla."

"Una ligera brisa vino del Oeste oliendo a mierda de caballo… "

"Odio el amor más de lo que amo el odio."

"Pero las mujeres significaban problemas, y para él, a menudo los problemas superaban totalmente el goce que ellas pudieran darle. En otras palabras, el precio era demasiado alto. De todas formas, un hombre necesita a una mujer de vez en cuando, pensó, si más no para probarse a sí mismo que puede conseguirla. El sexo era algo secundario. No había un mundo de amantes, y nunca lo habría."

"Luego me fuí a la cama con la sensación que todos los borrachos conocen: que había hecho el imbécil, pero me importaba tres cojones."

" Hospitales, carceles y putas. Estas son las universidades de la vida. Yo he alcanzado numerosos grados.Llamenme señor."

“No era mi día. Ni mi semana, ni mi mes, ni mi año. Ni mi vida. ¡Maldita sea!”

“Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Ví depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí.”

“El hombre ha nacido para morir.¿Qué quiere decir eso? Perder el tiempo y esperar. Esperar el colectivo. Esperar un par de tetas alguna noche de agosto en un cuarto de hotel en Las Vegas. Esperar que canten los ratones. Esperar que a las serpientes le crezcan alas. Perder el tiempo”

“Casi siempre lo mejor de la vida conciste en no hacer nada en absoluto, en pasar el tiempo reflexionando, rumiando todo ello. Quiero decir pongamos que alguien comprende que todo es un absurdo, entonces no puede ser tan absurdo porque uno es consciente de que es un absurdo y la consciencia de ello es lo que le otorga sentido. ¿Me entienden? Es un pesimismo optimista.”

“Me da igual lo que hagan conmigo cuando muera; pueden quemarme, pueden hacerme rebanadas, pueden dar mis pelotas a la ciencia, no me importa.”

“Me parece que la vida está totalmente desprovista de interés, y esto sucedía especialmente cuando trabajaba ocho horas por día. La mayor parte de los hombres trabajaban ocho horas al día, y tampoco ellos amaban la vida. No hay ninguna razón para amar la vida para alguien que trabaja ocho horas al día, porque es un derrotado.”

“Yo no analizo jamás, me limito a reaccionar… yo ando con todos mis prejuicios. jamás intento mejorarme o aprender algo. No soy uno que aprende, soy uno que evita.”

“A veces me miro mis manos y me doy cuenta que podría haber sido un gran pianista o algo así. Pero, ¿Qué han hecho mis manos?. Rascarme las pelotas, firmar cheques, atar zapatos, tirar de la cadena de los inodoros, etc., etc. He desaprovechado mis manos. Y mi mente.”

“Si ocurre algo malo, bebes para olvidar, si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo, y si no pasa nada, bebes para que pase algo”

“La vida es todo lo agradable que se lo permitas”

“Siempre habrá dinero y putas y borrachos, hasta que caiga la última bomba”

“Algunas personas nunca enloquecen. Tendrán unas vidas realmente horribles”

"El morirse de hambre, desgraciadamente, no ayuda a mejorar el arte. Sólo es un impedimento. El alma de un hombre esta radicada en su estómago.”

“Los grandes amantes eran siempre hombres ociosos.”

“La gente no necesita amor, lo que necesita es triunfar en una cosa o en otra.”

“El camino del infierno estaría lleno de compañía, pero aun así era tremendamente solitario.”

“Ella era un alma más o menos buena, pero el mundo esta lleno de almas más o menos buenas y mira donde estamos.”

“Escribir te convierte en un extraño, en un inadaptado.”

“La Muerte se está fumando mis cigarros”

“Casi todos nacen genios y los entierran tontos”

Desflorantes

2011-09-07T17:03:00.000-07:00

Rugosidad opaca mis sentidos

Claridad apaga mis ojos

Olor llena mis poros

Sangre pasa por mi lengua

puenteando al torrente completo...

Que no es más mío...

Que destroza las paredes

buscando amo...

En cruz...

marcas mi piel: MIA

BEBO SUS DEDOS...

2011-08-20T15:08:00.000-07:00

puedo nutrirme escuchando esto vamo a faltarnos el respeto x2 mira yo Quiero un hombre sin complejo que tenga buen reflejo. Pa' ve' como s'ace viejo miro el horoscopo pa ve que me depara Cuando me pongo perra-tu nada me para Esta busquedade mi demonio me tiene con insomnio como plaga. Con picante como tikka masala aja soy mas bien normalita. OK una mijita rara llevame pa la cueva de los pelos arrasatra no me deje habia. Si tengo la oportunidadde agarrarte como quiero la presion..........se te va dispara. Lo de no proba bocado es la prueba de que na de que na na na se puede comparar con amar ay papa estoy haciendolo posible cada vez que me proyecto. yo no tengo edad, soy como el amor, amo a mori en el intento amo alla. Si tu quieres nos ponemos contento a ratito fuerte a ratito lento.Me sabe mejo lo que no me das que lo que me das ay papa que lo que tu tiene pa mi tengo que grita yo estoy en liberta amo a ponerno a llora. Vamos a faltarnos el respeto usando el alfabeto completo(biS) Oye flaca Este sudaca quiere tener sexo con caca Kinki, peludo como chubaca Quiero tener sexo puelco, sucio como de inodoro Oriname en el pecho, Te o juro que yo te enamoro, Mi tesoro! Escupame en la boca mientras me agarras las tetillas Con solo verte las rodillas yo me lubrico Que la tienes muy pequeño chico Pero eso lo sabes tu na ma y ahora todo Puerto Rico Cuando lo hundo hasta lo mas profundo Me vengo rapido como en 5 segundos haummmm: Pero no te me pongas violenta Que este caballo me representa Y el primer polvo no cuenta Por ahi va el burrito sabanero A marcarte pa to'a la vida como cicatriz de pandillero Vamos a faltarnos el respeto Usando el alfabeto completo Vamos a faltarnos el respeto Usando el alfabeto completo Vamos hacerlo siete ocho, nueve veces Te voa sacar a pasear por la Calle 13 Pa que vea los arbolitos y los pajaritos Y de que una vez me chupes el pito Yo te quiero decir cosas bonitas mamita pero no me sale Es que yo fui criao por los animales sin modales mamando teta de orangutanes No me quiero poner romantico Pero si tengo que cruzar el Atlantico Pa darte pa'bajo Lo cruzo nadando, por el agua resbalando Mientras voy fumando mi amol te voa cantar una cancion de cuna. Pa que rompas fuente una laguna Pa que le llegues a la luna Y cuando bajes te preparo arroz con tuna.  Vamos a faltarnos el respeto usando el alfabeto completo(biS) Vamos a faltarnos el respeto usando el alfabeto completo(biS) Me sabe mejo lo que no me das que lo que me das ay papa que lo que tu tiene pa mi tengo que grita yo estoy en liberta(biS)

sobre una frase de Jung: "Todos nacemos originales y morimos copias"

2011-08-14T06:20:00.000-07:00

Mientras existan "verdades" existirán quienes quieran poseerlas, y hacer uso de ellas... lidiando por el poder en su manejo y buscando la mayor cantidad de manada donde aplicarlas. La claridad estaría en no dogmatizar, ni tomar dichos ajenos para defender lo propio, que en definitiva es solo la autodeterminación. Y ya que no podemos evadirnos de haber nacido en determinada cultura, podemos intentar clarificarnos de mayores... tomando el camino que consideremos más adecuado... sin egoísmos dentro de lo posible, más que el que implica ser humano, pero sin someternos a verdades absolutas, esa es la mayor prisión. Sin llegar al extremo de que "nada existe si no lo veo", me gustaría poseer la libertad (inexistente) de conocer si moriré copia. Intento no serlo, pero hay rasgos que denotan lo contrario, en mí y en lo que observo... No es posible no serlo. Pero sí es posible aplaudir a cualquier idiota en el speaker corner o aportar a la causa de la muerte de los gatos malayos... Si solo pararámos un minuto, nos daríamos un poco de pena... Y lo peor, es que dudo mucho que haya una mayoría dispuesta a cambiar la pose.Hay pocos movimientos colectivos reales. Casi no conocemos el consenso. Son cuestiones establecidas en otras esferas, el hombre común... ya aprendió un poco, con eso me contento... Sabe que no lo pueden llevar a las marchas sin convicción... Sigue yendo, pero hay un discurso propio, murió la ceguera mental, veremos cual es el formato que sigue... dentro del presente ... Unos ya hemos reaccionado. Eso es mucho más que nada y mucho menos que copia. Somos seres que no buscamos verdades puras... la suciedad de arriba enseñó a no buscarlas, y es una buena alternativa HACERLA

Märta Tikkanen

2011-08-02T08:27:00.000-07:00

En 1978 se publicó en Finlandia un libro de poemas que iba a convertirse en uno de los grandes éxitos literarios de los últimos años Århundradets kärlekssaga (La historia de amor del siglo), de Märta Tikkanen, autora que ya había alcanzado la fama con su novela Männen kan inte våldtas (Los hombres no pueden ser violados). En pocos años se vendieron más de 80.000 ejemplares. Probablemente lo que más llegó a los lectores fue el tono de confesión personal, el hecho de ser, en realidad, una novela contada en poemas sencillos.
El tema central del poemario, como en toda la obra de la Tikkanen, es la relación entre seres humanos. En este caso la de hombres y mujeres o, más concretamente, la de un hombre y una mujer, la de una pareja. Es la historia de sus integrantes que, a pesar de que se quieren, viven en mundos separados, hablan idiomas diferentes, tienen distintas visiones de la mayoría de las cosas. Es la narración de las dificultades de los protagonistas en su búsqueda de esa comunidad que ansiamos todos pero no sabemos cómo alcanzar. En este caso el amor está obstaculizado por algo –la bebida– que se interpone entre los enamorados absorbiendo una parte importante de la vida de uno de ellos. El libro está dividido en tres partes: la primera recoge los problemas cotidianos que el alcoholismo del marido causa a la familia; la segunda, la más importante, es la historia del amor, y la tercera relata el apoyo, la comprensión y el consuelo que recibe la protagonista de otras mujeres, lo que la lleva a tomar conciencia de su identidad, de que ella es un ser humano con vida propia. Es como el último SOS, el último intento de llegar a comunicarse con el otro: ¡Mírame, soy un ser humano! ¡Yo existo, los hijos también! ¡Míranos al menos una vez! ¡No somos más importantes que tú, pero sí tan importantes! ¡Escúchame!
La adaptación teatral del libro se ha representado en numerosos escenarios de Finlandia y Suecia. Traducido al alemán también se ha representado en Alemania, Suiza y Austria. Stina Ekblad, una de las actrices favoritas de Ingmar Bergman, hizo una memorable interpretación para la televisión.
En 1984, para la versión que su marido acabó de ilustrar poco antes de su muerte, la autora escribió el siguiente epílogo:
"Escribí La historia de amor del siglo entre las Navidades de 1975 y el final del otoño de 1977.
Escribía los poemas exclusivamente para mí. Siempre ha sido ésa mi manera de tratar de entender las cosas y seguir adelante. Cuanto mayor era la diferencia entre lo que sentí y lo que me permitía pensar, más importante se iba haciendo el luchar con las palabras y capturar lo que no se dejaba atrapar.
Noche tras noche, sentada en mi sofá rojo, una vez que la vida se había calmado a mi alrededor, me quedaba mirando fijamente la farola de la calle enmarcada por las desnudas ramas del sauce, siguiendo la caída de los copos de nieve que revoloteaban y parecían no querer cesar nunca. Jamás ha nevado tanto como en el invierno de 1975-76.
La mayor parte de mi obra ha girado en torno a las relaciones entre dos personas que están (demasiado) cerca una de otra, entre dos seres que dicen que se aman.
Intenté ponerle un cerco al amor. Qué es o, al menos, qué no es para mí el amor. El libro trata también de la fortaleza y la debilidad, de la libertad y la dependencia, de necesitar y ser necesitado. No de "falta de amor sino de desesperación de amor", como dicen dos de las líneas centrales de lo que mucho más tarde sería un libro.
Anteriormente había disfrazado mis pensamientos sobre el amor bajo diferentes apariencias. En los poemas de La historia de amor del siglo no me he disfrazado en absoluto. Los escribí porque no pude dejar de hacerlo. Los escribí para poder creer, para tener la fuerza de creer que el amor existe a pesar de todo.
Nadie iba a leer jamás lo que estaba escribiendo.
Fue una casualidad que me animasen a publicar una selección de los textos. Una tarde me los puse debajo del brazo y se los leí a unas personas que no conocía y que no me conocían, gentes a las que nunca más iba a volver a ver. Aquella noche regresé a casa trastornada. Comprendí con toda claridad lo que de alguna manera había sabido desde el principio: que estos problemas no eran solamente míos, que eran los problemas de otras muchas personas. Luego se publicó el libro.
Todavía me sigue pareciendo casi incomprensible que justamente estos poemas que eran sólo míos hayan obtenido una acogida tan favorable. Han sido traducidos y se han publicado en muchos idiomas, se han leído por la radio, se han representado en teatro y en televisión en muchos países y yo he encontrado muchas personas en lugares distantes con las que he tenido la oportunidad de discutir los temas en torno a los que giran los poemas.
¿Qué es amor? ¿Cómo vivir unos con otros?
Porque sin el otro, nosotros no queremos ni podemos vivir.
A veces uno se ve obligado a luchar por su amor, sea lo que sea. Es lo que yo he hecho con estos poemas.
En la desesperación del amor."
A quienes no la conozcan, les presento a la –más que probablemente–mi poeta-hembra favorita: Märta Tikkanen. Al igual que a Mohamed Chukri, la intelligentia editorial de este país la tiene también D-E-S-C-A-T-A-L-O-G-A-D-A… Poseo el –según me aseveraron- último ejemplar que quedaba de su obra capital La historia de amor del siglo (indáguese, búsquese); y me place SOBREMANERA comunicar a cualquier interesado/a, que la tengo bien pasadita y guardada en las entrañas entrañables del disco duro (pero no tanto) de mi ordenador. Como botón de muestra, véase cómo se rumia la finlandesa esta cuestión tan árida y espinosa que hace ya tanto dimos en llamar AMOR, (Pablo G. Bao)
PARA MÍ
el amor no puede ser nunca
dos que se quedan acurrucados
en un rincón
mientras la vida pasa de largo rugiendo
Para mí
el amor tiene que ser siempre
muchos que luchan hombro con hombro
– tú también, yo también –
ahí fuera en mitad de todo
en plena vida

2011-08-01T18:05:00.000-07:00

SEME

MAS

SEME

FURIOSO

SEME

HARTO

Redentor Hardcore

2011-08-01T17:26:00.000-07:00

Sacaste mi mente del musgo,

cuando ya estaba ahogada;

tu voz suena y yo respiro;

tus ojos me miran penetrándome,

y quiero tu boca en toda mi piel.

Naciste para mí,

nuestros fuegos son hermanos,

son el mismo,

nada nos separa.

El cuerpo no sirve,

salvados por las palabras,

siempre estará el alma...

Reconciliaciones inexplicables

2011-08-01T17:20:00.000-07:00

No más dolores.

La pureza de la percepción es poco conocida...

Aprovechar nuestras fuerzas y deseos a placer.

Abrámonos para dejar pasar aires ajenos,

para crecer... para creer.

LA miendo ME

2011-07-25T17:05:00.001-07:00

aire convertido en fuego contenido

soplos inversos por tu llegada

y mi silencio a la vera

y tu mano en mi garganta

TRAQUICO

2011-07-25T17:02:00.000-07:00

aire convertido en fuego contenido

soplos inversos por tu llegada

y mi silencio a la vera

y tu mano en mi garganta

plus ii

2011-07-25T17:00:00.001-07:00

Cielo purpúreo desestrellado, trizado por la fingida felicidad ajena de las noches de viernes. Calles violadas por los sonidos descontrolados de motores y gritos... Hasta cuando? Los pasos sobre el adoquinado húmedo se hacen pesados... Controlados -El único control que ejercen sobre alguna parte de mi cuerpo por ahora-

No tengo el plan, nunca lo llevo conmigo. Cuando, hace nada, supe de tu ser, acepté sin dudar, lo que esperaba.

Tareas de rigor, el placer bajo el agua, los sentidos alertas y no descuidar punto alguno sin humedecer, acariciar y perfumar... Ojos cerrados, viendo la puerta que se abre. Ansia. Voracidad. Imaginar. Esperar. Pecados. Sonidos. Límites? Ni el tiempo.

Tareas de rigor, las telas, caminan sobre el cuerpo... Se eligen solas. Saben que sirven para el camino y desaparecen. Hoy caprichosas, juegan conmigo. No las apresuro, deben ser las elegidas, no las de mis antojos.

No uso pintura de guerra, nada de sustancias sobre mi carne más que la escencia... Si acaso no voy a la ceremonia sagrada, iniciática del sin fin?

Así me encuentro en las callejas despiertas, ignorando mi senda, ellas; yo directo a tu centro.

Camino interno largo, esperado, inesperado... Hoy. Acelero, necesito seguir mi insinto y nada de lo que imagino, que son piezas retransmitidas de viejas vidas, ninguna será hoy. Porque es diferente.

Y cara a cara con la puerta que nos separa. No es culpa de ella. No lo sabe. Ni tú, que estás detrás, te siento. Te oigo y mis labios se apoyan en la madera. Intento mirarte con ellos a través. Demoro el momento de mostrarte mi llegada...

Sin sentido, abres y me tomas para que el movimiento no me tire... Sorpresa. Me haces abrir los ojos, sin pedir. No pides, miras. Y quedo inmóvil frente a ti, eternos pocos segundos antes de que con tus dedos recoges mi cabello y me saludas el cuello...

Lo que sigue apenas interesa a nadie, es el universo en una piel, en un alma fusionada por tu arte, es la alquimia que, febril, me unta de punta a punta y desdibuja los bordes, caminos líquidos sobre el respaldar, y la ventana a la calle de los ruidos desaparece.

Las telas van cayendo de a una, a los pies, y me das la bienvenida silenciosa. Tomas mis manos y las juntas para ti, apoyadas en tu pecho las unes y me miras. Me miras, me penetras, me devoras, de pie, las manos unidas sobre tu corazón. Con un simple giro tomas la tela que cayo y me regalas un lazo. Y otro, y dos más...

Territorio a recorrer, sin nombres ni fronteras, cuando ya no puedo verte, susurras con tu lengua -Te esperaba...- Con la punta de los dedos me delineas la sonrisa y entras en ella.

Y ya no veo ni hablo, más... Comienzo a sentirte en mí, y los sentidos se multiplican.

Comienza la real ceremonia de la noche en que supe que no sería menos fácil vivir sin tí. No importó. Valió saber que disponías de mi alma, mi cuerpo y mi voluntad hasta que hallaste la llave... No dudaste, sabías donde estaba. Eternidades escritas a fuego. Anoche.

diodati ii

2011-07-25T16:28:00.000-07:00

desollame

que me sobra cuerpo

disfruta

del áspero jugo

derretido

bajo el rayo

acaricia la ausencia

PARA GUS

2011-07-19T07:16:00.000-07:00

julio 20/2011

Qué podria decir en un día que no tiene nada que ver con nuestra esencia mas pura?
Solo una marca calendárica toca la fibra de los recuerdos y me dice que no puedo dejar pasar esta jornada sin pensarte...

Porque lo sabés TODO
Porque solamente la pirámide de segundos compartidos y repartidos hablan ante nuestro silencio
Porque nos cagamos en muchas más cosas de las que decimos y en muchas menos de las que creen
Porque te llevo en mi sangre y de ahí nada se borra
Porque pasaron noches enteras pretendiendo no conocernos, pero a nadie se engaña menos que al destino...
Porque no podemos dejar de querernos como nos queremos
Porque podemos ver en super ocho lo que caminamos, corrimos, escapamos y rompimos
Porque sos el amortiguador de esta palabrera
Porque no usamos la vara del mal medir cuando decimos querernos
Porque aunque los cuerpos no estén, hay cosas que no se rompen
Porque como comprobó aquel jovencito hindú, el cuenco puede nadar contra la corriente...
Porque es así, simplemente así:

TE ADORO

AYER,
HOY
MAÑANA

Libro de firmas

2011-07-15T05:26:00.000-07:00

viernes M.

azulejo gris empañado, rayado

no refleja

apoya la melena

y dibuja

escupidas como engrudo...

anillos del tronco

de una viciosa nada

revolucion i

2011-07-15T02:29:00.001-07:00

REVOLUCIONES

Eliminación

Libertad

Adoración

Soledad

ESCUELA DE VENCIDOS:

Tu sombra me abre,

mi luz te señala,

refleja en tu cara

mis sueños.

Espero tu defensa,

tu castigo,

tus recursos,

siempre oscuros,

y tus llagas,

para curarlas...

ESCUELA DE VENCEDORES:

Te vas, no sé a donde,

me dejás, no sé por qué.

Tu trofeo es mi derrota.

Te llevas mi alma,

el cuerpo no te importa...

CONCLUYENTES:

Nos juntamos,

nos vamos,

no nos conocemos.

No te lamentes.

El camino nos dirá hacia donde voltear.

revolucion ii

2011-07-15T02:18:00.000-07:00

Gobierna entero mi ser

y desnudaré ropajes

de libertad

por todos tus sentidos

2011-07-12T10:37:00.000-07:00

Hoy 12/7/11, Neptuno completó la primera vuelta

alrededor del

sol desde su descubrimiento, en 1846.

FACEBOOK y la vida de los otros

2011-07-06T12:58:00.000-07:00

Se dice que la posibilidad de insertar un comentario al pie de los textos publicados facilita la comunicación entre autor y lector. No estoy muy seguro. ¿Cómo responder a todos? Desde ya, agradezco las versátiles opiniones suscitadas a raíz de mi artículo Facebook: ¿coro de pajaritos? (La Jornada, 29/06/11).

Mis apuntes fueron disparados por una observación del escritor y medioambientalista argentino Antonio Elías Brailovsky: “…la historia de cómo y por qué perdimos el rumbo y comenzamos a pedirle a la tecnología cosas que no puede darnos es larga y merece opiniones diversas”.

Brailovsky dice que una de ellas consiste en creer que podemos remplazar funciones naturales por medios tecnológicos. Mario Benedetti, por ejemplo, decía que enviar un te quiero.com, revela un déficit de comunicación personal. O lo que es igual: ¿comunicación es igual a información, conexión, catarsis?

Hace unos años, el actor mexicano Ricardo Fuentes organizó el proyecto Volver a las cartas, con miembros del Sistema Nacional de Creadores. Ricardo andaba preocupado por la despersonalización que ha traído la era de Internet y los correos electrónicos (La Jornada, 21/8/5). “La tecnología –declaró– contradice su propósito y termina por alejar a las personas más que unirlas.” ¿En qué habrá terminado su proyecto?

Los modelos de la industria digital (pretenciosamente llamada cultura) están vaciando de sentido a la comunicación. En lugar de responder a necesidades pensadas, el imparable consumo de tecnologías digitales es inducido por un puñado de programadores que se rigen por un concepto falaz de mercado: decidir ahora y ya lo que necesitamos.

Feisbuc o feis (permítame) se presenta como inofensivo sitio de la web para estimular las relaciones interpersonales. No lo dudo: debe ser vibrante rencontrarse con un amigo de la infancia, o la novia de juventud. Sin embargo… ¿recuperaríamos aquella inocencia? ¿Y si frente a la novia de ayer ambos quedamos tiesos del espanto? En estos casos, feis sugiere (amigablemente) que enviemos el álbum familiar completo, y otras intimidades. ¿Qué queeé…? ¡Ni madres!

La última tecnología feis (reconocimiento facial para etiquetar las fotos de forma automática) exhuma las desastradas obsesiones del criminólogo italiano Cesare Lombroso. Una tecnología similar a la del proyecto Automatic DJ, usada para fines no agresivos: saber qué música nos gusta, con tan sólo hacernos una foto…

Ahora feis usará las fotos para clasificarlas en tipos de consumidores, basándose en preferencias y gustos. Y como los gobiernos compran estos datos para sus propios fines, las arbitrariedades lombrosianas (desestimadas por la ciencia a inicios del siglo pasado) volverán a la acción con tan sólo mirarnos la cara. Paradojas de la tecnología moderna.

Jose Steinsleger

"El no ser perfecta, me hiere" SILVIA PLATH

2011-07-04T16:20:00.000-07:00

El porvenir es una gaviota gris…
Sylvia Plath
El año pasado leí sin parar, en apenas una mañana, la emocionante biografía de Sylvia Plath (Boston, 1932-Londres, 1963) escrita por Linda W. Wagner-Martin (Circe, 1997). A pesar de los éxitos en vida y de la admiración que muchos sentían por ella, la vida de Plath estuvo signada por la tragedia y por esa extraña soledad a que se condenan personas sensibles e inteligentes en exceso. Artista de la palabra, Plath fue una poetisa que transformaba la experiencia, la vitalidad de lo mundano, en arte, forma, ritmo. Trabajó desde adolescente con ese claro objetivo. Siempre quiso ser escritora, de las mejores; también deseó la fama. Logró ambas cosas. No obstante, la biografía enseña que su lucha por encontrar una identidad como escritora fue durísima. Topó con obstáculos y adversidades. Perfeccionista en casi todo, la devastaba el fracaso más leve: el rechazo de alguna revista a uno de sus poemas, la indiferencia de los hombres, la negativa de una beca, escribir poemas mediocres, etcétera.
Sylvia Plath vivió escindida por exigencias contradictorias. Quería ser una chica “buena” pero también experimentar con las relaciones sexuales (algo escandaloso en su época); quería casarse con el marido perfecto, tener un hogar de sueños, ser la esposa y madre ejemplares, pero simultáneamente deseaba tiempo para leer y escribir, para serella y ser libre.
Gracias a una beca viajó a Inglaterra. Allí conoció al poeta Ted Hughes, a quien besó violentamente desde el primer encuentro (como debe ser). Se casó con él. Con el matrimonio comenzaron las insatisfacciones de Sylvia y se disparó su depresión (en años anteriores había intentado suicidarse). Tuvo dos hijos con Ted, pero éste nunca ayudó en casa, al parecer ni en lo económico. Ted se dedicaba a escribir buenos poemas y a publicarlos, mientras la talentosa Sylvia era absorbida por la vida matrimonial, por la “jaula de la costumbre y la rutina”. Antes que por la poesía, se preocupaba por los pañales, los gastos de la casa y por apoyar a Ted en su carrera como escritor.
La vida de Plath, ante un Ted indiferente e infiel, se secaba. Circunstancias que la sumían en una intensa y profunda depresión que “se alternaba con un aspecto maniaco: su energía ilimitada, el insomnio, sus decisiones a veces volubles…”. Sin embargo, paradójicamente, esos momentos de melancolía y conflicto la impulsaban a escribir sus mejores poemas, alimentados por las pasiones del amor y del odio. Sus temas: Ted, la opresión de las mujeres, la vida matrimonial, los hijos… El 16 de octubre de 1962 escribió a su madre: “Soy escritora… soy una escritora genial: es algo que poseo. Estoy escribiendo los mejores poemas de mi vida; me harán famosa... Estoy librando ahora una difícil lucha y estoy sola.”
Armada de valor, Sylvia se separó de Ted. Intentó mantener su integridad psicológica, asimilarse como una madre sola con sus dos hijos, pero el conflicto interno que padeció fue atroz. No tuvo el matrimonio perfecto que “debían” tener las muchachas buenas estadounidenses de los años cincuenta. No soportó el peso de toda la carga perfeccionista: ser la mejor mamá, tener buenos ingresos para vivir cómodamente con sus hijos, ser una escritora profesional, excelente, la mejor. Estaba profundamente agobiada y enferma. “El no ser perfecta, me hiere”, escribió.
Así, el 11 de febrero de 1963, a primera hora de la mañana, luego de colocar dos vasos de leche en el cuarto de los niños y tapar con toallas alrededor y debajo de las puertas, luego también de haber tomado somníferos, Sylvia Plath se arrodilló junto al horno y abrió la llave del gas. A las nueve y media de la mañana la encontraron muerta. Contaba con 31 años de edad. Terminó aquí una lucha implacable por compaginar vida y literatura total. A Plath la vida le hizo la vida imposible.
Ted Hughes, a propósito del suicidio de su ex esposa y de la llamada telefónica que recibió cuando le avisaron, escribió el poema Last Letter, el cual, en una de sus estrofas, dice: “Una voz como un arma elegida / o una inyección medida con cuidado / transportó fríamente cuatro palabras hasta el fondo de mi oído: / su esposa ha muerto”.

2011-07-01T06:15:00.000-07:00

Amiga a la que amo

2011-06-28T15:19:00.000-07:00

Rubén Bonifaz Nuño

Amiga a la que amo: no envejezcas.

Que se detenga el tiempo sin tocarte;

que no te quite el manto

de la perfecta juventud. Inmóvil

junto a tu cuerpo de muchacha dulce

quede, al hallarte, el tiempo.

Si tu hermosura ha sido

la llave del amor, si tu hermosura

con el amor me ha dado

la certidumbre de la dicha,

la compañía sin dolor, el vuelo,

guárdate hermosa, joven siempre.

No quiero ni pensar lo que tendría

de soledad mi corazón necesitado,

si la vejez dañina, perjuiciosa

cargara en ti la mano,

y mordiera tu piel, desvencijara

tus dientes, y la música

que mueves, al moverte, deshiciera.

Guárdame siempre en la delicia

de tus dientes parejos, de tus ojos,

de tus olores buenos,

de tus abrazos que me enseñas

cuando a solas conmigo te has quedado

desnuda toda, en sombras,

sin más luz que la tuya,

porque tu cuerpo alumbra cuando amas,

más tierna tú que las pequeñas flores

con que te adorno a veces.

Guárdame en la alegría de mirarte

ir y venir en ritmo, caminando

y, al caminar, meciéndote

como si regresaras de la llave del agua

llevando un cántaro en el hombro.

Y cuando me haga viejo,

y engorde y quede calvo, no te apiades

de mis ojos hinchados, de mis dientes

postizos, de las canas que me salgan

por la nariz. Aléjame,

no te apiades, destiérrame, te pido;

hermosa entonces, joven como ahora,

no me ames; recuérdame

tal como fui al cantarte, cuando era

yo tu voz y tu escudo,

y estabas sola, y te sirvió mi mano.

Mañana es la única utopía

2011-06-28T05:15:00.000-07:00

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo...

¡Qué importa eso!. Tengo la edad que quiero y siento. La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso. Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos. ¡Qué importa cuántos años tengo!. No quiero pensar en ello. Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo. Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte. Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos. Ahora no tienen por qué decir: Eres muy joven, no lo lograrás. Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero con el interés de seguir creciendo. Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos, y las ilusiones se convierten en esperanza. Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada. Y otras en un remanso de paz, como el atardecer en la playa. ¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar, pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por el camino

derramé al ver mis ilusiones rotas... valen mucho más que eso.

¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!.

Lo que importa es la edad que siento. Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos. Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos. ¿Qué cuantos años tengo? ¡Eso a quién le importa!. Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento. José Saramago Premio Nobel Literatura 1998

SOBRE EL AMOR...

2011-06-27T04:51:00.000-07:00

Una mañana de un sábado 5 de junio, en un acto de lucidez extrema, en una verdadera lección de inteligencia, valor y sabiduría, mi mujer tomó sus cosas y me dejó. Cargó con todo, subió al auto con calma, encendió el motor, me miró de reojo, mostró la palma de su mano izquierda en señal de despido, metió reversa y se fue para no volver. Me quedé solo y estupefacto, escuchando música e inundado de libros y revistas en el desconcierto total. Ahora que lo pienso, debió ser espantoso vivir conmigo, cohabitar mi desorden. La recordaré sobre todo por esta hazaña. No he conocido mujer más avispada y sensata como la que se fue esa soleada mañana, la que desapareció en ese elegante coche oscuro. Guardo en mi memoria su partida; el momento en que se disolvió una vida que se pretendía común. Según Lichtenberg “el amor es ciego, pero el matrimonio restituye la vista”. Ella vio todo con claridad. Por eso se marchó, anticipándose, llevando consigo su porción de la derrota.

“Amar es una decisión”, reza la simplicidad de los manuales de autoayuda; y sus lectores lo repiten con tierna ingenuidad. No: amar, amar a otro es estar poseído por una de las pasiones más antiguas: el amor. ¿Acaso nunca han estado bajo el influjo de esa hermosa y diabólica maldición que nos hace sentir vivos de verdad? Es absurdo decir que el amor depende de una decisión cuando se trata de una llama inesperada que nos incendia por dentro. Dice el sabio Pascal: “Algunos se preguntan si hay que amar. Eso no debe ser una pregunta: sólo puede sentirse. Acerca de eso no se elaboran conjeturas: tan sólo se es proclive…”. De repente uno queda como atrapado por el otro, por el resplandor de su mirada. No lo decidimos: caemos enamorados. El enamoramiento es una caída. Una sonrisa de la persona amada, un mensaje, una palabra al oído, incluso su silencio o el vago recuerdo de su rostro, hace añicos nuestras más firmes convicciones y nuestra aparente quietud. Nos alejamos de todo y de todos porque la mujer o el hombre amados nos colman, reciben con amor nuestro deseo (o creemos que lo reciben). “El amor debería salir a recibir al amor con los brazos abiertos”, subrayó Stevenson.

Un buen día dos personas se encuentran, se sonríen, intercambian números de teléfono, se escriben, salen a comer y tomar un café, conversan nerviosos, se despiden. Encuentros como éstos ha habido muchos en sus vidas, y los han disfrutado. Pero esa tarde, esa noche, ocurrió un milagro, algo enteramente distinto. Al regresar a sus casas se dan cuenta que no pueden olvidar el extraño sabor de la velada, tan diferente a cientos de otros que antes habían experimentado. Los recuerdos se amontonan: sus ojos que lo dicen todo, su eterna sonrisa, sus manos impecables, su agudeza, el color de su piel, su cinismo, su simpatía, los labios que convocan, su inteligencia, su belleza, su arrojo, ¡la coquetería de su cabello, maldita sea! Ninguno es capaz, literalmente, de sacarse al otro de la cabeza. Imposible dormir. Se han enamorado. No pueden estar más felices ni más vivos. A los demás sólo nos resta imitarlos o envidiarlos. El amor es acción; el enamorado, un activista infatigable que ante cada conquista crece, ante cada rechazo crece aún más. ¿Qué puede perder el que nada tenía? Acumulemos victorias y fracasos con el entusiasmo que un burgués acumula su capital. Ya decía Montaigne: “En tanto amamos, somos; y ser consiste en movimiento y acción.” Amar nos vuelve ágiles y festivos: nos enseña a danzar y pensar al aire libre.

(He llegado a creer que el amor perfecto, el más puro, es el que nunca fue ni será correspondido. Mi experiencia en el amor se ha forjado, más bien, por los sueños, por la persecución de alguna que otra quimera. He amado y he sido amado; pero apenas un par de veces se ha tratado de la misma persona. Quizás a estos accidentes deba lo fantasioso que soy: he desarrollado la manía de soñar, antes que estar, con mujeres. Y no me avergüenzo. “Aunque permaneciéramos mudos y callados como piedras, nuestra pasividad ya sería una acción”, escribió Jean-Paul Sartre.)

Para mí no hay nada más placentero que atestiguar el instante en que los ojos de una mujer enamorada comienzan a brillar; el momento en que sus manos y su rostro anuncian una progresiva agitación interna; uno percibe de lejos su respiración. Me permite leer en sus ojos mi propio enamoramiento. Ella me refleja, me devuelve lo que estoy sintiendo y padeciendo. El cuerpo tiene su propio discurso; hay que estar atentos cuando habla, cuando se nos declara en silencio con la pura elocuencia de los actos y los gestos. “Sólo quien anda interesado entiende su lenguaje” (Pascal). No es difícil equivocarse o ilusionarse, pero vale la pena saltar al desbarrancadero. Es emoción en estado puro. Sin embargo, les advierto: a la hora del amor, la mujer que cuida demasiado las apariencias y el qué dirán, que pone frente a ti una lista de requisitos y deberes para cumplir, no está enamorada sino interesada. Ha pensado y calculado mucho: tiene ambiciones e intereses. Cuando la pasión es total, ¡quién demonios se pone a reflexionar! Un enamorado puede incluso ignorar o ser indiferente a la abyección de su amado. Los ejemplos de esta loca pasión alimentan la vida cotidiana, las páginas de la literatura y la historia del poder político.

Hay malas noticias: el amor es también una locura transitoria, pasajera. “Los días de los amantes también pasan” (Rafael Cadenas). El transcurrir de las horas, los minutos, los segundos, el tiempo pues, debilita al amor. Ocurre lo contrario con la amistad: se fortalece y se renueva con el paso de los años. Si un matrimonio subsiste, lo intuyeron Montaigne y La Bruyère, es porque aceptó las condiciones de la amistad, algo mucho más sólido y duradero que la pasión del amor. Si están enamorados y quieren un consejo les ofrezco uno de Ovidio: Pierdan el tiempo al antojo de su amada [o]. Así no los abandonarán.

…al dejarme casi, casi se te olvida
que hay un pacto entre los dos.

Por mi parte,
te devuelvo tu promesa de adorarme,
ni siquiera tengas pena por dejarme
que ese pacto no es con Dios.

Álvaro Carrillo, Se te olvida.

FUENTE

saudade ii

2011-06-26T16:34:00.001-07:00

AMAR Y CALLAR
Letra de Nelly Omar
Musica de José Canet

Vals

Eternamente mi vida te dejo,
eternamente, mi vida te doy,
aunque tu dices, que nunca me atrevo,
eternamente mi vida te doy.
como las olas que besan las playas,
como la brisa, que besa la flor,
siempre estare, donde quiera que vayas,
para adorarte y calmar tu dolor.

bis

Y si es que alguno curioso te llama,
para saber si me quieres a mi,
di con la boca, que no, que no me amas,
pero con tu alma repite que si,
pero con tu alma repite que si.

En estas cosas de amor, siempre fueron.
llevar oculto el secreto entre dos,
que nadie sepa si peno o no peno,
que nadie sepa el que si o el que no.
porque es muy lindo llevar escondido,
amarradito, muy dentro del ser,
este cariño que siento contigo,
este cariño que es hondo dolor.

FOTÓ

2011-06-21T07:37:00.000-07:00

La foto de una pareja que se besa románticamente en medio de los disturbios del miércoles en Vancouver tras un partido de hockey impactó esta semana en medios de comunicación y redes sociales de todo el mundo. La imagen, tomada por el fotógrafo Rich Lam, de la agencia Getty, muestra un contraste tan sorprendente entre la violencia del choque entre hinchas y policías y la intimidad del beso de la pareja que muchos sospecharon que había sido trucada. Pero resultó que el beso era de una verdadera pareja, formada por la canadiense Alex Thomas y su amigo australiano Scott Jones (Información de Milenio diario)

RUBY GLOOM: Claves para ser feliz

2011-06-19T06:41:00.000-07:00

TODOS GUARDAMOS UNA CALAVERA EN EL ARMARIO... YO TENGO SIETE Y SON MIS MEJORES AMIGOS

DESGRACIA AMA TENER COMPAÑIA... PERO, HONESTAMENTE EVITO ACERCARME A ELLA

DOS CABEZAS PIENSAN MEJOR QUE UNA... ESPECIALMENTE CUANDO ESTÁN JUNTAS EN UN MISMO CUERPO

NO DEBES COMER NADA MAS GRANDE QUE TU CABEZA

NO LLORES SOBRE LA LECHE DERRAMADA... ESPECIALMENTE CUANDO UN AMIGO PUEDE AYUDARTE A LIMPIAR EL DESORDEN

SIEMPRE MIRA EL LADO POSITIVO DE LAS COSAS... A MENOS QUE TU LADO OSCURO CORRESPONDA A TU LADO POSITIVO. ESTO TAMBIEN ES VALIDO

EL HOGAR ES DONDE RESIDE EL CORAZON. YO GUARDO EL MIO EN UNA CAJITA PEQUEÑA PARA EVITAR QUE SE ROMPA

RESERVA UN DIA LLUVIOSO PARA HACER UN DESFILE, VALDRA A PENA LA ESPERA!

LOS PERDEDORES SON LLORONES... NO QUIERE DECIR QUE LOS LLORONES SEAN UNOS PERDEDORES

NO CUENTES TUS POLLITOS HASTA QUE HAYAN SALIDO DEL CASCARON... PORQUE ALGUNAS VECES PUEDEN COMERSE ENTRE ELLOS

LA AUSENCIA HACE QUE EL CORAZON CREZCA AUN MAS... ENTONCES, PIERDETE!

ALGUNAS VECES ES BUENO DETENERSE Y OLER LAS ROSAS... PORQUE SI NO LO HACES, PUEDE QUE SEAN ELLAS LAS QUE TE OBLIGUEN A PARAR

NO CREAS EN TODO LO QUE OYES... SOBRE TODO SI SE TRATA DE UN FANTASMA. SON TAN DRAMATICOS!

NO JUZGUES A NADIE POR SU APARIENCIA... PORQUE LO QUE SE VE FEO POR FUERA PUEDE SER HERMOSO POR DENTRO

DEBERAS PROBAR TODO POR LO MENOS UNA VEZ... SOLO ASEGURATE DE QUE ALGUIEN LO PRUEBE PRIMERO QUE TU

SI AMAS ALGO, DEJALO LIBRE... AUN CUANDO NECESITES PERSUADIRLO UN POCO

Y SIEMPRE RECUERDA TOMAR EL CAMINO MENOS TRANSITADO... TE ENCONTRARAS CON MAS SORPRESAS

hasta desde

2011-06-17T14:12:00.000-07:00

palabra voraz lamiendo mi mirada

ardiente dardo clavas lento...

comienzas a anestesiarme

paciente alimento esperado...

aferras mi decir

cogiendo mi pelo

solo con dos dedos

me llamas mujer

silencio gana

beso inicial

SONTAG

2011-06-15T10:03:00.000-07:00

La Susan Sontag conocida, admirada y famosa mostró siempre una absoluta confianza en su capacidad intelectual y en su destreza para desentrañar los mitos de las sociedades modernas. Lo asombroso es que cuando tenía 15 años era también consciente de tener un don especial. La jovencísima Sontag (entonces se llamaba Rosenblatt) hace listas interminables (un hábito que mantendría toda su vida) en las que apunta qué leer, en qué pensar, qué hacer. La primera, cuando le faltan tres meses para cumplir 15 años, empieza así: "Creo: a) que no hay un dios personal o vida después de la muerte; b) que lo más deseable es la libertad de ser fiel a uno mismo, c) que la única diferencia entre los seres humanos es la inteligencia; d) que el único criterio de una acción es su efecto último en la felicidad de una persona, e) que está mal privar a cualquiera de la vida (...)".

Parto compartido

2011-06-10T13:31:00.001-07:00

Para completar mi salada humedad,

naciste hoy.

Sin miedos ni perdones,

tu cuerpo emergió,

natural y virgen,

puro y solo,

naciste hoy.

Sin miedos ni perdones,

la distancia nos acercó.

Y mi mente y tu juicio

se fueron por error.

Sólo quedamos desnudos,

mis piernas en tus sábanas,

tus brazos en mi piel.

Siento tu color en mis venas

y el amor en tu vergüenza.

La siesta nos apura,

y el espíritu nos retarda

los

goces opacados,

soñados,

marcados

por la sutil construcción

tus

sentidos

los

deseos

2011-06-08T07:34:00.000-07:00

"No está en mi naturaleza ocultar nada. No puedo cerrar mis labios cuando he abierto mi corazón."

Charles Dickens

Raíz

2011-06-05T07:22:00.000-07:00

La rutina que ya no me molesta, llegar, levantar las persianas, poner la pava para el mate, y arrancar siempre por atrás, primero acomodar la cama y la ropa, ponerme algo de algodón bien cómodo, encender un sahumerio, lavar ceniceros y vasos, prender la tele en silencio y a todo volumen la música, arrastrar pelusas con la punta de la bota y subir la calefacción, sacar el agua quemada ya de la hornalla y enjuagar el lavadero, abrir la heladera solo para cerrarla y preparar el mate mirando por la ventana siempre el agujero negro del corralón, y perderme y esperar que corra el reloj. Nada altera el rito, nada hasta que los suaves golpes en la puerta de entrada casi me asustaron. Dudé, pensé, especulé en un minuto antes de ir a fisgonear. No podía ver. Otra vez. Apechugué y abrí… Ahora siento lo que debió sentir Pandora.

Me miraba con miedo y una sonrisa natural, los ojos pedían perdón y permiso para escupirme la verdad. Ya sabía, pero nadie quiere ver cara a cara a sus fantasmas. –Hola… Qué hacés?- Y le invité solo abriendo más la puerta y bajando la cabeza. Me dio un beso en la mejilla que no esperaba. Corto, rápido y frío. Temblamos. Noté muchos cambios, tres años lo curtieron a máxima velocidad. Mate y silencio. Juntos enmudecíamos… por diferentes motivos. Mirando el mate vacío disparó –Te necesita…- Y no hubo más que decir para que mi llanto acumulado saliera. –No… no creo, yo no soy la que él espera, dejemos así las cosas, ahora ya puedo darte algo de plata, no les alcanza con la casa?- A mí misma me daba asco mentirnos tanto, y sus ojos se me metieron con un no que me tocó las entrañas. Me lo merecía. –Te necesita… es hora, la casa es un quilombo con la vieja y los pibes… Yo no puedo, yo no quiero seguir solo así- Me acarició la mano y la volvió a poner en el bolsillo, aprovechó para sacar los cigarrillos aplastados. Yo lo miraba, y veía todo a la vez, proyectado en su cuerpo, ahora más grande, siempre hermoso. –Vení conmigo, ya sé que es una covacha pero probá…- Yo seguía llorando, aparentando esa dureza que nadie me creyó nunca. Sonaba Billy Idol, que banda sonora errada para el momento. Me levanté de la silla, en dos minutos, caminando por el pasillo sabía que me había decido, como siempre, sin red. – Me bajás las persianas? Bancame que armo un bolso, dos minutos- Solo escuché el inmediato sonido de las maderas, la música se apagó, todo volvía a cerrarse, me estallaba el alma, y él guardaba la yerba en la alacena. Silencio, penumbras, tardecita y a cruzar la frontera más dura, la que había querido borrar. Me puse el saco más grueso, en una bolsita puse lo más rico que había en la heladera, mientras sentía su mirada continua. –Vamos, sin anestesia, no pensemos más… ya estoy lista- Creo que se sorprendió. Subimos a la camioneta y en menos de lo que hubiera deseado estábamos entrando por el pasillo. Mentiras, yo sí que estaba como anestesiada. Abrió la puerta y el living lleno de muebles, gente y gentecita, ropa y cajas, ruidos y olores. Solo busqué una cara conocida… y apareció entre el montón un enano con sus ojos y el pelo revuelto que se me acercó… atrás una mujer muy flaca, enojada, lo iba a correr pero se frenó en seco… y se fue. El chiquito se me puso delante y me agache… cara a carita lo abracé muy fuerte… Mientras oía la discusión en la cocina. –Ella se va a quedar conmigo mamá, no me importa lo que vos digas ésta vez, voy a armar la pieza- Y la mujer hablaba más rápido de lo que me importaba entenderle. Y me dí cuenta que se había mudado de piel, que el universo ocupa una baldosa. Lleve a mi hijo para adentro, y no existía nada más que la puerta donde comenzó nuestra vida real.

PATRIA

2011-06-02T05:53:00.000-07:00

El 25 de Mayo de 1810, hora a hora...

El alcalde mayor hizo una seña y los miembros de la Junta se arrodillaron frente a la mesa municipal. Los Santos Evangelios estaban abiertos en el relato de San Lucas. Cornelio Saavedra puso la palma de su mano sobre ellos. Juan José Castelli apoyo la suya sobre uno de los hombros de Saavedra y Manuel Belgrano hizo lo mismo sobre el otro. El resto copió el gesto. Eran casi las 9 de la noche del viernes 25 de Mayo de 1810 y el Sí, juro de los nueve hombres entrelazados marcaba el final de cuatro días intensos.

Cornelio Saavedra se levantó y la Junta ocupó los asientos bajo el dosel del salón central del segundo piso del Cabildo. Después el comandante fue hasta el balcón. Abajo, en la Plaza, quedaba poca gente bajo la lluvia. Saavedra les habló para pedirles que mantuvieran orden, la unión y la fraternidad, y para que se respetara la figura del ex virrey Cisneros.

Esa noche, los miembros de la Junta salieron juntos. Atravesaron la Plaza, pasaron por debajo de la Recova y los pasos firmes —que resonaron huecos en el barro— los llevaron hasta el Fuerte, desde donde iban a gobernar Buenos Aires y el resto del Virreinato hasta fines de 1810.

Aquel día, el Cabildo había estado lleno desde temprano, a las 8 de las mañana. Los asistentes habían llegado para considerar la renuncia de la Junta nombrada el 23 de mayo, encabezada por el virrey Cisneros. Habían jurado a las 3 de la tarde del 24 y seis horas después, frente a la presión de los criollos, presentaban sus renuncias.

En el salón del Cabildo, la postura del síndico procurador, Julián de Leiva, aún era inamovible: no aceptaba la renuncia de Cisneros y proponía autorizarlo a usar la fuerza para fusilar y dispersar al pueblo. Leiva se aferraba a una idea errónea: creía contar con el apoyo de Saavedra.

A esa hora, la Plaza ya estaba ocupada. Pero la mayoría de las milicias estaba en los cuarteles, esperando noticias del Cabildo. Las novedades sobre la posición de Leiva llegaron pronto. Cuando se difundieron, un grupo encabezado por Feliciano Chiclana y Domingo French —que como todos los partidarios criollos estaban reunidos en la casa de Rodríguez Peña— salió hacia el Cabildo. En el impulso, todos llegaron hasta la galería de arriba.

Fue el propio Leiva quien abrió la puerta del salón al escucharlos. "¿Qué es lo que ustedes quieren?", cuentan que dijo. "La deposición inmediata de Cisneros", le gritaron los criollos. Desde adentro pidieron que nombraran una comisión de representantes para explicar sus reclamos. Las crónicas de la época dicen que llevaban escritos los nombres para una nueva junta de gobierno. El Cabildo objetó la propuesta. Para eso se debía consultar al resto de los pueblos del Virreinato, se sostenía como argumento principal.

La discusión se encendía y uno de los vecinos acaudalados, de apellido Anchorena, propuso citar a los comandantes de las milicias para opinar y votar. Los delegados de los criollos salieron para juntarse en la Fonda de las Naciones de la Vereda Ancha, una de las tantas del radio de la Plaza. El cielo estaba nublado y amenazaba con desarmarse en agua, como venía ocurriendo desde hacía días. Cuando los comandantes se reunieron, Leiva pidió apoyo para las autoridades elegidas el 23.

El comandante Romero, un moderado que lideraba una milicia, contestó que no era posible sostener la elección del virrey como presidente de la Junta, que las tropas y el pueblo estaban indignados y que ellos no tenían autoridad para darle apoyo al Cabildo, porque sabían que no iban a ser obedecidos. Se animó a pronosticar que si el Cabildo insistía en lo resuelto no podrían evitar que la tropa llegara hasta la Plaza para imponer su posición.

La gente había vuelto a tomar las galerías. Y Leiva le habló al resto de los cabildantes: "No hay más remedio que consentir", se le oyó decir. Martín Rodríguez salió al corredor y, a los gritos, contó a la gente que el virrey había quedado fuera del gobierno. Después corrió hasta la casa de Rodríguez Peña, donde estaban los líderes del movimiento criollo. Entonces Peña dijo que había que llevar la lista de la nueva Junta al Cabildo. Cuando Beruti y French entraron en el salón del edificio donde se seguía sesionando, los cabildantes ocupaban sus asientos detrás de la gran mesa que da a la puerta. Los patriotas se agruparon en la baranda que limitaba el recinto hacia el lado de afuera.

La respuesta fue una exigencia: que expresaran por escrito la voluntad del pueblo. Al rato llegó una presentación con más de 400 firmas. Eran las 15.30 cuando Leiva puso el último obstáculo. Pidió que el pueblo se congregara en la Plaza para que, al leer los nombres, los ratificaran.

A las 4 de la tarde, Leiva salió al balcón. El resto de los cabildantes lo siguieron. Cuando miraron hacia la Plaza, el síndico, irónico, preguntó: "¿Dónde está el pueblo?". Abajo había poca gente. Y fue Beruti quien repitió que el pueblo en cuyo nombre hablaban estaba armado en los cuarteles y otra gran parte del vecindario esperaba en distintos lugares para ir. El griterío creció. Finalmente, Leiva en nombre del Cabildo, cedió. Y así se dieron por anulados los actos del día 23 y 24.

El vozarrón de Martín Rodríguez se volvió a escuchar a las cuatro y media. Pero esta vez fue en el balcón, cuando leyó los nombres de la Junta de Gobierno que quedaba encargada provisoriamente de la autoridad de todo el Virreinato.

La espera, luego, fue larga. Hasta que, cuando faltaban minutos para las 9 de la noche, el alcalde mayor abrió los Santos Evangelios. La nueva Junta entró por el centro del salón en medio de un gran silencio. El funcionario hizo una seña y se acercó a Saavedra con el libro abierto. Los nueve hombres se comprometieron a conservar esta parte de América para Fernando VII, el rey de España, prisionero de Napoleón. Afuera llovía. Y en la Plaza todavía quedaba gente.

Fuentes: "Memorias curiosas", de Juan Manuel Beruti, Colección Memoria Argentina, Emecé, 2001. "La Gran Semana de 1810. Crónica de la Revolución de Mayo", de Vicente Fidel López. Imprenta y Librería de Mayo, 1896.

2011-06-01T10:33:00.001-07:00

Stéphane Hessel, un [lúcido] chaval de 93 años, como lo llama Jesús Ruiz Mantilla, es el autor de un panfleto (convertido ahora en best seller) que tomaron como bandera los miles de indignados que protagonizaron y aún protagonizan las masivas protestas en España. Con el título Indignez-vous! (¡Indignaos!, Editorial Destino), el activista y diplomático francés, con una larga historia de resistencia, lanzó un librito en el que hace un llamado a indignarse como respuesta a un modelo económico y político que se desentiende de los derechos sociales y del bienestar de la población; una forma de ejercer el gobierno en la que sus dirigentes dan la espalda a los problemas reales de los ciudadanos. Una democracia que no es democracia, como coreaban los acampados. Según Hessel, lo que más le convence de la palabra indignación (sobre todo en el modo imperativo) es que contiene otro término: la dignidad. "Por eso lo acepté. Cuando la dignidad se pone en cuestión es necesario reaccionar. La indignación viene del pisoteo de la dignidad que cada ser humano lleva consigo. Por eso siempre me remito a la Declaración de Derechos Humanos […] Todos los seres humanos somos iguales en dignidad y derechos".

Pero a la indignación debe seguir el compromiso con una nueva democracia más participativa. En entrevista con El País Hessel responde:

Miles de personas manifestándose en España al grito de "¡Indignaos!". Estará satisfecho. Su mensaje ha calado.

Ya lo he visto. Me alegro. Cuando empezamos con la idea de este pequeño libro teníamos a Francia en la cabeza. Ocurrió que en pocas semanas se produjeron varios acontecimientos. La popularidad de Sarkozy se fue hundiendo, lo mismo ocurrió en Italia con Berlusconi, e incluso en España con Zapatero, y en Portugal con Sócrates. Antes de que se produjeran las revueltas del norte de África, la idea de que los Gobiernos de varias partes del mundo rozaban comportamientos que provocaban la indignación de la gente era algo que raramente habíamos visto.

Y le dio por escribir este discurso y convertirlo en libro.

No es un trabajo literario, en absoluto. Queríamos lanzar algo corto y estimulante. Puede que hasta tenga faltas de sintaxis. La editora se sentó justo donde está usted ahora, yo empecé a hablar, lo redactó, me lo dio, lo corregimos y lo lanzamos.

Como una entrevista. Una pena para mí, podía haberme tocado, ya que estamos.

Exactamente, así ocurrió. Lo digo porque surgió de manera natural, como una conversación. Y una vez en la calle corrió como la pólvora.

Es que hay mucha gente esperando un discurso que aglutine ciertos sentimientos. La palabra justa, la expresión que todos tienen en la cabeza. Esa indignación.

Lo he podido comprobar, efectivamente. Pero el libro está basado en dos textos: el programa de la Resistencia, no muy bueno, pero escrito en el momento y en el lugar justos; cuando los franceses se sentían acorralados por un enemigo como los nazis. El otro es la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

De la que usted fue testigo de excepción.

Estuve allí cuando se redactó. Yo era demasiado joven para formar parte de ese grupo de 12 sabios, pero fui asistente. Les ayudé a organizar las reuniones, a redactar las actas. Los que estaban allí eran figuras de primer nivel en la esfera de la política y el derecho como la viuda del presidente Roosevelt, Eleanor. Se encontraban en Nueva York y en Ginebra y yo me encargaba de prepararles los papeles y asegurarme de que hacían el trabajo.

¿Vigilándoles?

Como secretario. Yo era un joven diplomático, carecía de autoridad, pero me sobraba curiosidad. Tenía motivaciones muy profundas para que el trabajo saliera de la mejor manera. El hecho de haber acabado la guerra en tres campos de concentración era suficiente impulso para mí.

Estuvo usted en Buchenwald.

Allí conocí a Jorge Semprún. Un gran amigo; guardo una anécdota de él importante. Cuando llegó al campo y le preguntaron a qué se dedicaba respondió: estudiante. "Si pongo eso", dijo el que tomaba el registro, "le matarán inmediatamente, voy a dejar las primeras letras y lo voy a transformar en estucador. Así, por lo menos, le asignarán trabajos manuales". Era lo único que buscaban. Pero volvamos a ¡Indignaos!

Me gustaría que contara el significado que para usted lleva ese término. Es una palabra que utiliza con un sentido positivo. Apela a aquellos que la sienten para contagiársela a quienes no la llevan dentro.

Contiene su lado positivo, pero también sus partes oscuras.

Y si es así, ¿cómo cree que se puede contagiar su parte de luz?

Le confieso que el título fue propuesto por la editora, Sylvie Crossman. Pero lo acepté inmediatamente.

¿Con su llamada imperativa?

Sí, señor, y con su signo de exclamación. Es fuerte. Mucho más de lo que yo hubiera propuesto, porque no me considero un revolucionario, soy diplomático que cree en la no violencia. Busco poner a la gente de acuerdo, más que enfrentarla...

INDIGNADOS

2011-05-31T05:46:00.000-07:00

Durante los últimos días he ido varias veces a la Plaza de Catalunya de Barcelona, a la acampada de los jóvenes indignados. Desde el punto de vista de los temas que nos ocupan en este blog, es de destacar la exhuberancia de la palabra escrita que se mostraba allí. Infinidad de carteles, pero también notas tipo post-it, escritas in situ y pegadas allí mismo (imagen de arriba, y detalle abajo).

Había, hechos mediante impresora, panfletos (de creación individual o distribuidos por sitios web) y carteles (espontáneos o también proporcionados por algunas webs).

También había pintadas por el sistema de estarcido (plantilla), que tiene mucha tradición en los mensajes políticos:

Pero la inmensa mayoría de los carteles, pancartas, notas y pintadas, de cualquier tamaño, estaban hechos a mano, incluido algún panfleto (luego fotocopiado, eso sí) . Realmente, es una sorpresa comprobar cómo la escritura manuscrita, que en general parece desterrada de nuestro entorno, puede rebrotar en cualquier momento, incluso en situación de florecimiento de escrituras digitales.

Por último, quería señalar cómo la acampada de Barcelon, entre otros elementos de infraestructura, disponía de una biblioteca, pequeña pero no mal surtida (la acampada de Madrid tiene una más grande). La blblioteca de Barcelona, al igual que tiendas, ordenadores y demás, fue destruida por la Policía en los en los graves incidentes que provocaron en la plaza.

Dada la cantidad de materiales que están generando estas acampadas (y los movimientos que tienen detrás), se agradece que hayan surgido iniciativas que se proponen su preservación.

fuente

MAYO

2011-05-19T05:01:00.000-07:00

COMO ERRE

...COMO? ERRE?

COMO ERRE?

COMO ERRE...

ERRE?

COMO?

COMO ERRE!

I

2011-05-15T05:26:00.000-07:00

REPTA REPTA SOBRE LA MUSA

SUSURRA EN SU CUELLO

VIOLENTAS CATARATAS

CONFESIONES ATRASADAS

LAME, HUELE Y PARTE...

FELIZ CUMPLEAÑOS EVA!

2011-05-07T07:08:00.000-07:00

Haroldo Conti, la noche del secuestro....(revista Crisis, abril de 1986)

2011-05-05T15:43:00.000-07:00

La noche del secuestro ...
Haroldo Conti fue secuestrado en la madrugada del 5 de mayo de 1976 por una brigada del Batallón 601 de Inteligencia del Ejército Argentino. Desde entonces continúa desaparecido (testimonio de Marta Scavac,esposa de Haroldo Conti, revista Crisis, abril de 1986.

Apenas entramos, unos diez hombres estrafalariamente vestidos con vinchas, gorras y ropas raras, se nos vino encima. Inmediatamente me ataron las manos detrás de la espalda y me cubrieron, con ropa, la cara y la cabeza. Escucho que hacen lo mismo con Haroldo; aunque él se resiste, no es fácil reducirlo, es muy fuerte, pero le dicen que se quede quieto por el pibe, se referían al bebito. Escucho luego un ruido de cadenas. Pasados los primeros momentos de sorpresa yo también intento resistirme, pero las dos personas que me sujetaban me arrojaron al piso y comenzaron a patearme y a gritarme que me quede quieta. No sabía de qué se trataba.

Pensé que era un asalto porque escuché cómo revisaban toda la casa y rompían objetos, quizá buscando dinero. Les dije que no teníamos dinero, que no era una casa de ricos, pero seguían buscando y rompiendo. El otro muchacho gritaba, les decía "dejen a la señora, cobardes, ella no tiene nada que ver, no le peguen, déjenla" y le respondían con fuertes golpes.

También pedía agua, aterrada alcancé a pedirles que le diesen agua, que no le pegasen. Él reclamaba por la Convención de Ginebra. Ahí mi desconcierto era total. No entendía qué decía al mencionar la Convención de Ginebra. No entendía nada de toda esa pesadilla espantosa. Haroldo ContiDistinguía dos voces entre todas, las del que al parecer dirigía todo, el "malo" del grupo, y otra suave, la del "bueno" que me sacó del comedor y me llevó al escritorio. Se notaba que era una persona con cierto nivel cultural y en todo momento tuvo un trato muy especial conmigo. Lo escuchaba romper papeles. afiches que teníamos en las paredes, me decia: "señora, ¿cómo una mujer de su clase se metió en esto?".

Le pedí que me explicara quiénes eran, qué querían. Me respondió que estábamos en guerra: "o nosotros los matamos o ustedes nos matan a nosotros". Le respondí que nosotros no matábamos a nadie, que yo no conocía ninguna guerra en nuestro país. Escucho que sigue rompiendo papeles. Le suplico que no rompa el cuento que Haroldo estaba escribiendo. Después comprobé que dejó la máquina de escribir de Haroldo, junto al borrador del cuento, intacto.

Quedó sólo eso sin romper como un símbolo en medio de la casa revuelta, como sacudida por un terremoto. Me preguntó de dónde veníamos. Le respondí que del cine y que en el abrigo estaba el programa. Comenzó a molestarse cuanto me preguntó por qué había viajado a Cuba con Haroldo. Le dije el motivo, que Haroldo había sido jurado de novela de Casa de las Américas. Me reprochó por qué no viajaba a Estados Unidos y le respondí que sí había viajado a ese país, y que podía comprobarlo en el pasaporte.

Censuró además mi colaboración con Haroldo en la novela "Mascaró" y le pregunté qué tenía en contra de la novela. Me respondió que era una novela subversiva e insistió en por qué había colaborado en eso. Le expliqué que trabajaba junto a mi marido ayudándolo en su tarea de escritor. Simultáneamente escuchaba cómo el "malo" le hacía preguntas a Haroldo. No podía distinguir bien las preguntas y respuestas, aunque se filtró la voz del "malo" diciendo: "Don Haroldo ¿por qué se metió en esto? Lo va a pagar caro". Me aterroricé al escuchar esto y le pregunté al "bueno" qué estaba pasando, qué pasaba con mi marido, por qué le decían eso. No me responadió. Seguía revisando papeles.

Yo escuchaba el ruido de los libros contra el suelo. Interrumpió el "malo" para preguntarme sobre un escrito taquigráfico que había en mi cartera. Yo, por los nervios, no podía recordar de qué se trataba. Como soy taquígrafa, así se lo expliqué, muchas de las notas que hacíamos con Haroldo para la revista las escribía yo. Uno de ellos dice que les estoy tomando el pelo. que voy a hablar cuando me lleven. Era desesperante, mi impotencia era total, no sé si me creyeron, pero yo les decía la verdad. Me preguntaban sobre la vida del muchacho que estaba en la casa. Yo no sabía nada de él, solamente que vivía en Córdoba y que estaba de paso por la Capital, que nos había pedido estar unos días en casa mientras buscaba buenos precios porque trabajaba de decorador y hacía los arreglos de escenografía en teatros de Córdoba. Les expliqué que eran frecuentes las visitas y que yo no tenía tiempo, por el trabajo de la casa y los chicos, de conocer la vida de cada uno. Me decían que era un guerrillero, yo les preguntaba de dónde, yo no conocía su vida íntima y seguían insistiendo en que era un subversivo. que por qué estaba en mi casa. Otra vez trataba de explicarles como podía la presencia de esta persona en casa. que era muy correcto, muy bueno.

Comienza a llorar el nene. Les pido que me dejen ir con mi hijo que lloraba de hambre. Haroldo escucha y grita: "dejen que la madre esté con el nene dejen a mi mujer dejen que le dé la mamadera". El "bueno" me pregunta cómo se prepara y cuando termino de darle las indicaciones, dice que me quede tranquila que él va a atender a Ernestito. Uno de los sujetos encuentra unas fotos que Federico Vogelius nos había sacado. a mí y al nene, dos meses atrás en Claromecó. Me dice qué lindo pibe tenía, qué linda que estaba yo en esa foto, qué bien que habíamos salido madre e hijo. Vuelve a preguntarme que cómo era que me había metido en esto. Vuelvo a decirle que yo no estaba metida en nada que nuestra vida era pública, normal que todo era perfectamente legal, que no teníamos que ocultar nada. Se aleja y me doy cuenta de que estoy sola en el escritorio.

Seguía escuchando cómo rompían los jarrones de adorno y me doy cuenta que sacan cosas de la casa, que se llevan los muebles. Ahí me confundo de nuevo pensando que podía tratarse de ladrones comunes. Vuelve el bueno y me pregunta qué temperatura debe tener la leche para el nene. yo le explico y le vuelvo a pedir que me deje atender a mi hijo Me dice nuevamente que eso no podía ser, que me quedara tranquila, que él se había hecho cargo. Me quedé con la sensación de que él era padre o estaba por serlo. Estaba desconcertada. Seguían llevándose cosas y no entendía cómo podían actuar tan tranquilamente, siendo que la comisaría 29a. estaba a menos de dos cuadras y el patrullaje por esta zona era frecuente.

Lo que para nada era común era una mudanza a estas horas de a noche. Confiaba en que alguien se diera cuenta de la situación y que interviniera. pero no pasó nada. Ya no escucho llorar al bebé. El "bueno" viene a decirme que me quede tranquila que Ernestito había comido. Le pregunto por mi hija, no entendía cómo tanto ruido no la había despertado. Me dice que está bien, que no me preocupe. Vuelve el "malo" y me informa: "nos llevamos a su marido porque tenemos unas cuantas preguntas que hacerle. Yo le respondo que había escuchado toda la noche cómo lo interrogaban y que si querían continuar con las preguntas que lo hicieran en casa. El "malo" pierde el control otra vez y me insulta, me grita, me amenaza. Interviene el "bueno" pidiendo que me deje tranquila. Escucho que hablan entre ellos. No entiendo lo que dicen. Se filtran unas palabras: "no, no tenemos lugar, el coche está completo". Yo seguía a los pies de ellos. tirada. atada y encapuchada. De pronto se acerca nuevamente el "malo" y me dice: "bueno, hemos decidido llevarnos a Haroldo y vos te quedás piola, no intentés escapar porque dejamos un coche en la puerta y en cuanto asomés la cabeza te limpiamos".

Les pido nuevamente que no se lo lleven. Fueron inútiles mis ruegos. Cuando comprendí que no podía convencerlos de que lo dejaran, les pedí que se llevasen los remedios que Haroldo tomaba desde que un patrullero lo había atropellado en diciembre del '73. Me preguntan dónde están esos remedios y les digo que en la mesita de luz. No me responden. En un momento de desesperación les grité que quería despedirme de mi marido. Interviene el "bueno" y me dice: "yo la voy a llevar señora" . Sigo sus pasos porque, lógicamente, no veía nada. En el trayecto uno de ellos le dice al que me llevaba: "¿vas a bailar el vals con la señora que está tan elegante?". Yo imagino que estaría muy elegante después de haber estado en manos de ellos. Seguimos caminando hasta que, en un momento, el que me llevaba se detiene y me doy cuenta que estamos en la entrada del dormitorio. Comienzo a llamar a Haroldo.

Le pido que se acerque. que no lo puedo ver y escucho su voz que me responde y siento su cuerpo próximo al mío. Me desespero tratando de verlo. de tocarlo pero sigo con las manos atadas y la cabeza encapuchada. Haroldo me responde: "estoy bien querida, no te preocupes por mí, cuidate vos y el nene, yo estoy bien. Siento que Haroldo se acerca y me besa la barbilla, que era la única parte de la cara que tenía descubierta. Ahí me doy cuenta que Haroldo no estaba encapuchado, ya que me besó directamente la parte descubierta.
Comienzo a gritar que no me lo lleven, quiero tender mis manos hacia Haroldo pero no puedo desatarme. Siento que bruscamente nos apartan. Todo sucede rápidamente. Me tiran sobre la cama. Uno de ellos cubre mi cuerpo con el suyo y me pone un revólver en la nuca. Siento los gritos del muchacho cuando se lo llevan, siento un ruido de cadenas nuevamente y motores de automóviles que se encienden. El tipo que me estaba custodiando gritaba sin parar "no te muevas, no te muevas, no te muevas". Pero no podía moverme. Apenas podía respirar con mi cara apretada contra el colchón. Escucho que se abre la puerta de calle y una voz llama al sujeto que estaba conmigo. Este sale corriendo y ahora escucho un portazo y que cierran la puerta con llave. Luego un silencio de muerte me rodea. Me doy cuenta que se han ido todos. Trato, con gran esfuerzo. de incorporarme de la cama y llego al cuarto de mis hijos.

No sé cómo logro desatarme y quitarme la ropa que cubría mi cabeza; son dos camisas, una de Haroldo y otra de Miriam. Veo al bebito durmiendo en la cuna, me acerco a la cama de Miriam y comienzo a llamarla a los gritos, desesperada. Ella no me responde. mis fuerzas físicas no dan más, las piernas se me doblan y la cabeza me da vueltas. Sigo llamando a la nena, enloquecida empiezo a sacudirla y siento un olor muy fuerte. Me doy cuenta que estaba dormida con cloroformo. Ernestito comienza a llorar, seguramente asustado por mis gritos, y Miriam abre los ojos enormes, sus pupilas están dilatadas. Rápidamente le cuento a la nena lo que había pasado, le pido que se levante y me ayude a salir de la casa. Sigue mirándome espantada y comienza a llorar cuando ve la casa toda revuelta. Las dos lloramos juntas, aterrorizadas. Le pongo un abrigo sobre el camisón y envuelvo al nene en una frazada. Comienzo a caminar por la casa hacia la puerta. En el piso hay que sortear objetos rotos, ropa, papeles y libros.
Miro hacia el comedor y veo platos, cubiertos y restos de comida. Habían comido las milanesas que tenía preparadas. También tomado café. El aparato de teléfono no estaba, se lo habían llevado. Dejaron un sillón grande de cuero, allí siento a los chicos y me subo al respaldo tratando de alcanzar una ventana. La abro y salto a la vereda. No veo ningún coche vigilando. La nena me pasa al bebito y salta con mi ayuda Comenzamos a caminar. Eran alrededor de las seis de la mañana. Llovía y hacía mucho frõo.

Un amanecer gris y destemplado, clásico de un día de mayo. Cuando siento que las piernas no me dan más, veo pasar un taxi desocupado. No podía creer en ese milagro. Lo llamo y el taxista se detiene y baja a ayudarme. Le cuento brevemente lo que me había pasado y le pido que nos lleve hasta la casa de mis padres, pero le aclaro que no tengo un solo peso para pagarle, ya que me habían robado hasta las monedas.

El taxista me di jo "señora. yo trabajo de noche y todos los días veo casos como el suyo, yo la llevo donde sea". El hombre tapa la banderita del reloj del taxi, me ayuda a sentarme, acomoda a mis hijos y parte a toda velocidad. No hablamos una palabra en todo el trayecto. Al llegar se baja y vuelve a ayudarme con los chicos. Me pregunta: "¿en qué puedo ayudarla?". No sé quién es este hombre, ignoro su nombre, sólo tengo este medio para agradecerle profundamente su solidaridad. Jamás lo olvidaré.

VERDADES

2011-05-03T04:59:00.000-07:00

"Quien mata a un ladrón tiene cien años de perdón pero creo que quien ejecuta a un asesino no deja de ser un asesino.

Ha habido más asesinos y criminales en estos últimos años pero este tipo de ley no funciona para ellos: son occidentales." Fernando Clemot (*Barcelona 1970)

niños ii

2011-04-29T06:23:00.000-07:00

-SABES QUE... TE QUIERO?-

Mordisco teatral

-Mmmm-

desgarragaido

2011-04-27T06:24:00.000-07:00

AY MI NIÑO

AY MI SOL

LA NANA

DE LA CAMA

TUMBADOS

GRAFIADOS

..........................Conclusión: el SUR SE TERMINÓ

AY MI NIÑO

FEDERICO

VERDE VERDE

SETENTA Y DOS

HORAS

Y A CHUPAR

TU CENIZA

DEL ALTAR

Pernell

2011-04-20T13:07:00.000-07:00

El actor Pernell Roberts ó Adam, así se llamaba el personaje que encarnaba en la serie, falleció en Malibú el pasado Domingo 24 de Enero a los 81 años víctima de un cáncer.

"Bonanza", el primer western en color, que se estrenó en EUA en 1959 y posteriormente en 1966 en España, se quedaba huérfano con su muerte; vestido siempre íntegramente de negro y con un porte atractivo y algo rebelde, prototipo en el que se fijaban muchos de sus fans masculinos, y que imitaban abandonó la serie en 1965 por discrepancias con la productora, quería que su personaje se casara con una mujer afroamericana, cosa que descartaron desde el principio y que aceleró su salida.

La serie se despidió de todos su seguidores en 1974, dos años después de la muerte de Dan Blocker.

El resto de los Cartwright ya fallecieron: Lorne Greene, el patriarca, en 1987, Michael Landon en 1991 y Dan Blocker en 1972.

La carrera de Roberts fue muy amplia y la compaginó con la de cantante, siendo su última aparición en 2001. Series como Misión imposible, Marcus Welby, Doctor en medicina o Ironside fueron algunas de sus interpretaciones. Sin olvidar nunca la escena, en 1979 su actividad televisiva le llevó a protagonizar Trapper John, MD. Roberts.

Ya en los años 90, sus colaboraciones en la serie Diagnóstico: asesinato pusieron punto y final a su filmografía.

En el ámbito personal estuvo casado en cuatro ocasiones y tuvo un único hijo que falleció en 1989.

Descanse en paz...

2011-04-18T05:04:00.001-07:00

MY OWN PRIVATE...

2011-04-13T06:35:00.000-07:00

Mike Waters (River Phoenix) y Scott Favor (Keanu Reeves) son dos jóvenes chaperos que se ganan la vida vendiendo su cuerpo a hombres en las calles de Portland. Mike tiene una extraña enfermedad llamada narcolepsia, por culpa de la cual le entra un sueño repentino y profundo en cualquier parte, desplomándose inconsciente en cuestión de segundos.

Primerizos movimientos gusvansantianos son los que impregna a esta y sus dos anteriores (y aclamadas) películas. Deja claras sus intenciones, no así su personalidad, en proceso aún de aprendizaje. Pues, maduro tal vez en expresividad, el director divaga entre tomas muy aceptables y otras más espesas de visualizar. A veces no parece capaz de resolver ciertas tramas, y los nudos gordianos permanecen en nuestra mente, aunque el director crea que los ha desatado.

Incluso Richard T. Jameson, quien elaboró en su momento una gran crítica a este filme (adaptando la estética de la película a su crítica), señala que “El color es mojado, el enfoque errático, el encuadre desequilibrado el movimiento de las figuras son misteriosos, marcados por una terrible inestabilidad, más allá de la agitación funcional de las imágenes”.

Escaso fue el presupuesto, aunque no era necesario demasiado. Los rótulos a lo “Movie Maker” son un buen ejemplo.

Después de ver la película descubrí (con el citado crítico) que Gus Van Sant trata en este filme de revivir al “Enrique IV” de Shakespeare (Acto I, 1596) y rendir homenaje a Campanadas a medianoche (1966, Orson Welles), reproduciendo composiciones semejantes a la película de Welles. Datos que después de ver la película pueden resultar de interés. A mí no.

Van Sant trata de expresar sentimientos difíciles de comprender, y otros muy obvios, en una incestuosa historia de ya muy vistos y coleantes gamberretes psicodélicos, plagada de profundidad expresiva aquí: lo vemos en la falta de orden narrativo lógico a veces, falta también de primacía de planos, lugares mundanos espiritualizados (Idaho es el alpha y el omega de la historia): el noroeste de EE.UU. con vistas muy personalistas, escenas metafóricas como el salto de unos salmones, al que no le veo más propósito que el de expresar que los personajes se mueven “como peces en el agua” en Idaho, aunque Richard Jameson nos explica mejor la significación (múltiple) de esta toma. El resultado es un largometraje muy crítico, como posteriores del director, aunque no pretenda serlo. Es un punto a su favor, pues posee Van Sant gran capacidad recursiva y creativa, pero que no terminan de cuajar en esta atrevida, independiente e intrahistórica película urbana, cuyo contenido se muestra oscuro y complejo. Su madurez impregnará filmes posteriores como American Psycho (2000, Mary Harron), El indomable Will Hunting (1997, Gus Van Sant) y posteriores a estos, con argumentos también muy originales (Van Sant lo es), pero con una mayor carga de entretenimiento. Phoenix -fallecido, el pobre en 1993- y Keanu -procedente de TV- hacen un buen trabajo. Visto lo que ha hecho Keanu después -no ha conseguido quitarse la inexpresividad de su rostro-, aunque ha intervenido en películas de gran éxito, acaso sea éste su mejor trabajo.

La historia nos cuenta sobre Mike, un hombre joven que sobrevive en las calles de Portland. El, se prostituye. Pero Mike es narcoléptico, y sólo tiene un vago recuerdo de su madre. Por otro lado está Scott, hijo del alcalde de Portland. El también se prostituye y espera la muerte de su padre para heredar una gran fortuna. Un día, Mike le propone a Scott a que le acompañe a buscar a su hermano, para empezar a buscar a su madre. El viaje comienza, por una carretera que tal vez, no tenga fin

Esta “road movie” no es un cuento -aunque lo parezca, sólo toca estos temas para desarrollar los verdaderos temas principales- sobre la prostitución, sobre la homosexualidad o simplemente sobre sexo. Este es un cuento sobre el amor, la vida y el hogar en un lugar caótico que hasta algunas veces parece no tener sentido. Y aunque parezca un poco repetitiva, rutinaria o hasta predecible es porque la realidad así lo es -así mismo lo dijo Luis Buñuel una vez sobre su filme El

Ángel Exterminador (1962).

Esta es una obra que nunca envejecerá, y aunque hay muchos que la aman, también hay muchos que la odian, precisamente porque retoma temas que en este momento -a pesar de ya más de diez años de su estreno – todavía son participes de prejuicio. Pero a pesar de que haya gente que no la aprecie por su verdadera belleza, es una película que se mantendrá en la memoria de muchas personas. De personas que aprecian este trabajo sobre el amor y la soledad (Además de una de las actuaciones más sorprendentes que he visto en mi vida, River Phoenix es fantástico. Además que también, esta película es una de sus más reconocidas). Una obra sobre aquel camino interminable que todos debemos recorrer.

bleu et rouge

2011-04-11T19:54:00.000-07:00

... Y por debajo de los sueños

entendí que aún no sabías a transparencia...

Y que inventos son los que vienen...

De tu rasguño

2011-04-08T05:14:00.000-07:00

8 de abril, Día Internacional del Pueblo Gitano

Esta fecha, institucionalizada junto a la bandera y el himno gitanos en el primer Congreso Mundial Roma/Gitano celebrado en Londres en 1971, ha tenido en los últimos años una importante difusión en numerosos países de los cinco continentes.

La comunidad gitana está constituida por más de 10 millones de personas que habitan en numerosos países de todo el mundo. En Europa constituye la minoría étnica más importante y numerosa, con más de 8 millones de personas. Precisamente este año se ha adoptado por ocho gobiernos de la Europa central y del Este la "Década para la Inclusión de los Gitanos 2005-2015".

La celebración del Día Internacional de los Gitanos ha supuesto en los últimos años una importante ocasión para el reconocimiento de los Roma/Gitanos, su historia, su lengua y su cultura. Si bien durante un tiempo ha sido una celebración que pasaba desapercibida, actualmente es conmemorada en países de los cinco continentes, como una llamada de atención a la discriminación que, en muchas ocasiones todavía sufre esta comunidad.

EL PEINE ES LA MORAL DE ALGUNOS

2011-04-07T07:29:00.000-07:00

2011-04-07T04:35:00.000-07:00

per te ABRIL 07 11

2011-04-06T20:18:00.000-07:00

Quien sabe de dolor,

todo lo sabe.

Dante Alighieri

2011-04-06T17:30:00.000-07:00

Tiempos líquidos

2011-04-06T17:20:00.000-07:00

En las ciencias sociales y en la filosofía de hoy, es decir: desde hace sesenta años, encontrar denominaciones acertadas o resultonas se ha convertido en una histeria colectiva tanto en los departamentos universitarios como en el mundo de los críticos. Alrededor de la posmodernidad, un nominalismo fugaz y enmascarado ha suscitado mil nombres para designar aspectos de nuestras sociedades y de las identidades de nuestra época. Zygmunt Bauman (Polonia, 1925), con sus heraclitana “modernidad líquida”, causó cierto furor y es casi imposible leer a un sociólogo, antropólogo o crítico de arte actual que no repita como una jaculatoria las posibilidades (tesis, tesina, antítesis) del tiempo licuado, émulo del que pintara Dalí y del que José Gorostiza metiera en un vaso allá por 1938. La modernidad heredera de la Ilustración y del Romanticismo, y la modernidad que al verse a sí misma se desdobla en posmodernidad, la gran duración y la corta duración, el pensamiento fuerte y el débil, mundo estable o voluble: todo ello significa, entre otras cosas, un ansia de querer saber qué somos, qué nombre le damos a los cambios, y, también, cómo los vendemos.

En Tiempos líquidos. Vivir en una época de incertidumbres, Bauman retoma sus temas habituales, que son también los de muchos de los autores que cita, como Manuel Castells, Nan Hellín, Thomas Humphrey Marshall, Loïc Wacquant y otros; a saber: la separación del poder y la política, las masas migratorias africanas, árabes y asiáticas y las respuestas del mundo occidental (rico) ante esta nueva realidad, la globalidad y la aldea, la identificación con lo radical o la radicalidad de la identificación, etc. Sin duda se puede encontrar en este libro algunas observaciones inteligentes y descripciones ingeniosas que muestran mejor algunos aspectos de nuestras realidades conflictivas, muy especialmente con relación a la “realidad” del mundo emigrante visto desde el Estado y desde la ciudadanía asentada en sus logros y comodidades. Bauman pide una conciencia global para aquello a lo que estamos dando respuestas parciales, y critica las injusticias derivadas de la globalización del mercado, ese mercado sin fronteras y que gracias a ello puede aprovechar los espacios no controlados por una constitución justa para ejercer una nueva explotación. No menciona las ventajas, que las hay, de dicha globalización. También señala, frente a los terrorismos surgidos en el seno musulmán, el peligro de combatirlo acrecentando el miedo y permitiendo así la justificación de la pérdida de nuestras libertades y derechos así como el entendimiento del emigrante como enemigo posible. La guerra contra el terrorismo siembra a su vez miedo y permite, desde la voz que habla de defender a cualquier precio la propia seguridad, que poder y política se separen, en detrimento, sin duda, de ésta última, que es la que permite al ciudadano ser un individuo de derecho. También habla Bauman, algo que ya ha hecho anteriormente, de las masas de seres humanos “convertidos en superfluos por el triunfo del capitalismo global”, y de los refugiados de las guerras: apátridas que son en realidad considerados “fuera de la ley”, siguiendo en esto a Michel Agier, y cita, en una de las pocas veces que baja a lo concreto, los casi novecientos mil refugiados de las guerras civiles en Etiopía y Eritrea y que andan como fantasmas por la zona norte de Sudán. Estas masas son lo inimaginable en un mundo de etiquetas, afirma. Bauman denuncia que hay un deterioro en la consecución del emigrante como individuo de facto, y que en las ciudades capitalistas avanzadas ya no se defienden de lo exterior, como en la ciudad medieval, sino de lo interior, creando por lo tanto edificios altamente protegidos o urbanizaciones blindadas que nos apartan de los otros (de los que no son como nosotros: lo que llama, he aquí –atención profes– una posible tesina: mixofobia urbana, miedo a la mezcla). Los problemas gestados globalmente, afirma Bauman, los sufrimos como si fueran locales y las respuestas locales que damos a ellos nunca podrán ser una solución. En fin, cualquiera con un poco de conciencia encontrará en este libro ideas ante las que asentir, y echará de menos que Bauman ignore la Historia: parece que lo hemos inventado todo en los últimos treinta años en males sociales y políticos, que nunca hubiera habido problemas con los desplazamientos por guerras, ni hubiera habido emigraciones por hambrunas y pillaje sin cuento en las ciudades desde dentro (léase nuestra literatura picaresca o a Charles Dickens para el Londres victoriano). Bauman, que no dejó de ser miembro del partido comunista polaco hasta la persecución de los judíos en 1968, ha encontrado un nuevo demonio en la globalización capitalista y lanza sus a veces agudas observaciones sin que sepamos bien si habla de Estados Unidos, Inglaterra, Francia, España o Japón. Es una crítica de amplio espectro. Cualquiera puede adaptar sus descripciones o conceptos, resultones pero vagos, como le venga en gana. Su manera de escribir, generalizadora y moralizante, junto con aciertos de eslóganes, hace de sus obras un buen material para tirios y troyanos no muy exigentes.

Bauman habla también del individuo capitalista actual como cazador y critica la ansiedad moderna. No le falta razón en esto, pero no estaría mal que el lector supiera que Bauman ha construido Tiempos líquidos (2007) engañando al lector (no nos explica en ninguna parte por qué ha actuado así). Casi la mitad del libro actual está tomado de Amor líquido (2003). No sin cinismo, Bauman recorta, pega, añade un párrafo y vuelve a pegar páginas de su libro anterior. Capítulos como “La humanidad en movimiento” y “Separados pero juntos” han nacido ya armados para la imprenta directamente de Amor líquido, que es el único libro suyo con el que he podido cotejarlo. Tratándose de líquidos, podrá decir que se le derramó en este otro título, pero lo que ha hecho es, quizás llevado por cierta ansiedad de editar un libro más y vender en varias lenguas del globalizado capitalismo, plagiarse con descaro a sí mismo, mentir a sus editores y lectores ofreciendo por nuevo lo que ya había vendido con otro nombre. Cualquier lector podrá comprobarlo con sólo contratar un poco ambos libros. Lo líquido hecho liquidez. ~

Y si fuera...?

2011-04-06T16:54:00.000-07:00

2011-03-30T15:52:00.000-07:00

Buenos Aires, 30 de marzo de 1793: ROSAS

2011-03-29T10:36:00.000-07:00

"Exigir por boca de cañón, privilegios que se sóle deben obtenerse por medio de tratados es algo a que una Nación..tan insignificante como la Argentina nunca se someterá"

Don Juan Manuel de Rosas a los Ministros plenipotenciarios de Gran Bretaña y Francia en pleno bloqueo anglofrancés del Río de la Plata...(1845)

24 de marzo

2011-03-24T12:36:00.000-07:00

Nunca más es el nombre del informe emitido por la Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas (CONADEP) de Argentina. Es conocido también con el nombre de Informe Sabato puesto que fue el escritor Ernesto Sabato, quien presidió la comisión.La comisión fue creada por el presidente de Argentina Raúl Alfonsín (1927 â 2009) el 15 de diciembre de 1983. El objetivo era esclarecer los hechos sucedidos en el país durante la dictadura militar instaurada desde el año 1976. Su misión era la de recibir informes y denuncias sobre las desapariciones, los secuestros y las torturas acontecidos dentro de aquel periodo a manos del régimen, y generar informes a partir de estos. La comisión entregó su informe el 20 de septiembre de 1984 al presidente de la República. Ese informe se transformó en el libro Nunca más, que lo contiene en su totalidad.

desayuno

2011-03-12T11:28:00.000-08:00

sabes sabado?

2011-03-12T10:00:00.000-08:00

no me culpes... faltan horas... o sobran? liebe...

prueba de fuego

2011-03-12T09:43:00.000-08:00

Escuchar que el sur

fue siempre el mismo

pura maqueta envenenada

no decepciona...

FASCINA...

FIRMA...

Ahora, aprobada,

sigo la siesta

entre tus piernas

y se que sabes que se

por que puedo dormir

en nuestro olor

de tu piel...

Y PERDER

NOCIONES

ENRULANDO

TU PELO...

Y GANAR SENTIDOS

(Viernes de prueba de fuego: deseos cercanos reforzados, sures idos para siempre)

cumpliendo deseos ajenos compartidos

no dejo de pensar en aquella cena...

2011-03-12T09:42:00.001-08:00

DON DAVID

2011-03-11T09:10:00.001-08:00

ADELANTE, CAMBIO...

2011-03-09T05:31:00.000-08:00

TENGO MIEDO DE HABERTE PENSADO DE MAS...

Y EN TRES DIAS

EXTRAÑARTE

ADELANTE: CAMBIO...

Y COSERTE, CICATRIZ

LLENO DENTRO DE MI

HAY ALGUIEN QUE NO LO SABE... Y NO SOS VOS

SIQUISI

2011-03-04T09:04:00.000-08:00

Si quisiera ... Y ya hace mucho que quiero...

TE VI

(... más de mil quinientos días...)

TE MIRE

TE ACORDAS

Fin de añolvidable

Aniversario y celebración

desesperanzada

iluminada

Misma plantilla

Misma raíz

Misma historia...

Y dejar ese brillo

saltarnos

saltearnos

Y silencioso

abrazarme

abrasarme

Sabes que siempre estuve aquí

No podíamos...

SUS

MARCAS

LISTOS

YA...

Y VAYA... YA CONTAMOS

QUIEN DIRIA?

NOSOTROS... SIEMPRE DECIMOS...

DAME UN MOTIVO

PARA SACAR

ESTA

SONRISA

2011-01-21T08:05:00.000-08:00

DEBO REVERENCIA A UN REVERENDO...?

enero 20: Mi muerte firma con A (Réquiem provocado por una "relación abierta" ajena)

2011-01-20T04:01:00.000-08:00

Al sur iii y final:

... Y yo que creía que otros me habían lastimado...

ALGO HAS GANADO:

TE LLEVAS LA GLORIA

VENCEDOR ENCADENADO A TU FANTASMA INVENTADO

Aquí presente una entre las muchas...

Otro cadáver a enterrar en la terraza

NUNCA MAS

SENTIREMOS

(La excepción del jamás)

00.30 = Hora del tiro de gracia

Ultimo deseo? Nunca olvides lo que acabas de perder

enero 19

2011-01-19T10:12:00.000-08:00

... Y me secuestró la mañana húmeda que nos lamió los labios...

Y el saliente anuncia que nuevas horas vacías se llenarán de vos...

Aún cuando estás dentro de mi...

... Se pierde el tiempo... Ganado.

Disolvente de estas

bifurcadas

realidades

compartidas

a placer...

Hacedor

despiadado

del informe

delirio:

Latido...

Destructor

de inmundas

falsedades

Limpias mi camino con la fina estela de tu sombra fría... Simulada.

A tus pies rendida, en silencio complaciente...

Sabemos QUE tenemos

Sin apuros

A paso de caricia:

Tu fiera sujeta...

Por ahora...

aL suR ii

SE FELIZ... TODOS LASTIMAMOS

2010-12-29T08:56:00.000-08:00

2010-12-28T05:37:00.000-08:00

SOS

VERDADERO

ERROR

COMPLETO

FIEL

INMENSO

PERFECTO

ABORTO EMOCIONAL

REFLEXIONES NAVIDEÑAS (ajeno y no tanto)

2010-12-23T05:17:00.000-08:00

¿Cuántas noches del año nos dormimos preguntándonos qué estamos haciendo con nuestras vidas, nuestros talentos, nuestra incansable energía?
¿Cuánto de lo que somos no se esfuma día a día en el afanoso intento de mantener relaciones insostenibles… por los hijos, por el pobre marido que queremos compasivamente, por nosotras mismas y el miedo que nos produce la incertidumbre de quedarnos solas?
¿Cuántas de nosotras no hemos cedido nuestra felicidad a sabiendas de que la sacrificamos por “algo” que no podemos saber siquiera muy bien qué es?

Las Navidades son un tiempo intenso porque suceden al final de año. Son una especie de balance de lo que hemos vivido. El 24 nos sentamos a cenar con la familia y los miramos a la cara uno a uno y nos preguntamos si serán felices, si hemos hecho lo suficiente para que sean felices, si nos han dejado ser felices a nosotros. Es un tiempo de ajuste, de sopesar y por eso mismo, a menudo, es un tiempo lleno de nostalgia, de querer tapar los huecos con compras, regalos, grandes comilonas.

Dichosas son las que realmente gozan de principio a fin el ritual de las Navidades. Sospecho que no son la mayoría.
La vida constantemente nos obliga al milagro de los panes y los peces: a sacar alegría, bonanza, regalos, de donde no hay.
Las mujeres somos las expertas en esto; en negarnos para que otros se afirmen, en callarnos para que otros hablen, en servir para que otros se sientan tomados en cuenta.

Es hermoso lo que hacemos. Nos enaltece; no nos rebaja, ni nos humilla. Pero debemos intentar al menos que esta generosidad no sea quieta, ni callada; que se note, que nos adjudiquemos el mérito de producirla, que hagamos ver a los demás cómo un poco de amor es capaz de transformar, de transmutar el agua en vino.
Porque hacerlo notar, hacerlo ver, es una manera de enseñar a los demás cómo estarían mejor las cosas en el mundo si todos tuviésemos el sexto sentido de las madres, la capacidad de dar y de estar pendiente de los demás que hemos desarrollado las mujeres a través de los siglos.

Propongámonos no ser invisibles esta Navidad. Propongámonos celebrar nuestros méritos, llamar la atención sobre ellos, preparar a nuestras familias, hombres y mujeres, para que desarrollen en sí mismos esa capacidad callada de las mujeres de servir y dar amor. El problema no es que lo hagamos; al contrario: ése es el mérito. El problema es que lo hagamos de manera tan invisible, que no mostremos a los demás los frutos de esa actitud, que no hagamos nada por reproducir esas cualidades que son redentoras y necesarias para el futuro armónico de la sociedad.

EL PIE les desea una Navidad en la que se ganen la retribución justa de ese esfuerzo que, sin duda, harán, para que en sus casas estas fechas se celebren lo más armoniosa y bellamente posible,

FELICIDADES Y A CELEBRAR UNA TRADICIÓN QUE SE HA MANTENIDO VIVA GRACIAS A LAS MANOS Y LA TENACIDAD FEMENINA: LA NAVIDAD

(Fuente)

DULCE NAVIDAD ii

2010-12-22T09:42:00.001-08:00

Contame,

no con decimales...

Contame,

no tus secretos...

Contame

suplemento

completo complemento

suplente

PORQUE ,

MI CIELO,

nací cuando me descubriste...

ME PARISTE...

Dejame/Tomame

Soy simple

parte

tuya

Sabes como sacarNOS... o NO

2010-12-16T06:32:00.000-08:00

... me podés...

(?)

(!)

2010-12-14T06:34:00.000-08:00

HACES MUY BIEN EN VER NUBES NEGRAS...

Y NO CREAS QUE PASARAN...

DE LOS MEJORES DIAS DE TU CRUELDAD

DE LO TRISTE DE PERDER LO QUE SE PUDO TENER

2010-12-14T06:08:00.000-08:00

Los numeros en rojo son las cuerdas y en azul donde se pisa. "0" indica al aire.

No voy a perder ni un minuto de mí, escuchando lo que vas a decir

La mentira de hoy borrará tal vez la que publicó el diario de ayer

....Mi corazón no puede callar la verdad

....Mi corazón vive y muere de amor y soledad

Estupidez y droga al alvance de todos, cultura y educación para pocos

Para experimentos, guerras y elección, siempre el pueblo carne de cañon

Soy, sólo soy, una palabra que golpea en el alma

.....Mi corazón vive y muere, ríe y llora, de amor y soledad

Lo mató la policía por reclamar todos los sueldos que le debían

Yo no creo que esto se ponga mejor, pero si no luchamos será peor

Mi corazón no puede callar la verdad

Mi corazón vive y muere de amor y soledad.

En muy poco tiempo tanta plata hizo que terminó comprándose a él mismo

Y antes de matarse, dejó una carta: "ahora si sólo valgo una bala"

Soy, sólo soy, una palabra que golpea el alma

Mi corazón vive y muere, ríe y llora, de amor y soledad.